Данте

Люди мрут, как известка падают,
Как известка с облупленных стен,
Слышишь - мыши, кропают, капают
По полам свои катышки тем.
Дай нам силы и дай нам совести,
Пролистать эту адову смету
Эти гнутые пальцами повести,
В битых строчках болящих поэтов.
Как ужасно, как тонко - спасибо,
Так держать, в добрый путь, вперед!,
Так дождями в решетки сливов,
Почерневшие листья несет.
Как нелепа, страшна песня грешная,
Заблудившаяся меж столпов,
Слишком мрачно, ну где же свежая,
Мысль, надежда, огранка слов?
Бисер катится, катится, катится,
Писк мышиный, вокруг ни зги.
А у Данте с рифмой не ладится,
Наворачивая круги.
Слишком стесано все в проплешины,
Что за пафос, тоньше играй,
Шел бы ты Данте к черт да лешему,
Со своею чернухой.
Где Рай?