Баран.

А баран стоял и смотрел. Он ничего не понимал. Ему захотелось вернуться в летние луга, пощипать сочной июньской зелени, а потом снова возвратиться сюда. Может быть, все переменится. Может быть, все будет, как и прежде. Но в луга идти поздно. Солнце уже садится за дальний лес. Вон ужи и нижним краем своим за верхушки деревьев зацепилось. Скоро ночь. А ночью на лугу страшно и неуютно. Намного приятнее и безопаснее ночевать в родном хлеву. В родном доме, стены которого он огласил первым своим блеяньем при рождении.

А может быть, макушки деревьев леса все же выдержат тяжесть нашего светила, и оно, зацепившись за толстые суки, еще повисит в этом положении, хоть пару часов? Нет, куда им, прогибаются, становится немного темнее.

Может быть он ошибся, может быть чего-то перепутал. Не может такого быть, не первое лето по знакомой с детства дороги утром туда, вечером обратно. Уже давно не он управляет своими конечностями, а они управляют бараном на этом маршруте.

Да что же это такое может быть! Что за чертовщина такая!

— Бееееее!

— Чего, Борька, али дом родной не признал? Заходи, дурашка! За новыми воротами все тот же хлев.

Да разве дело в новых воротах? Вся беда в том, что цель потеряна. Так вот и топчемся на одном месте третий десяток лет.