Письмо

Пальцы прыгают по кнопкам клавиатуры, набирая очередное письмо моей возлюбленной. Я хочу рассказать все, что произошло в жизни за то время, пока ты далеко от меня. Пишу о том, насколько сильна любовь. Да, чувства никуда не ушли, они всегда со мной. Зову тебя милая, родная, ангел мой. А ты любишь письма от руки, говоришь, что по почерку можно понять правду ли человек писал. Как это определить, неведомо. Но со мной всегда угадывала. Помнишь, лет десять назад, сочиняли друг другу смешные и трогательные записки, оставляли их в двери квартиры, в учебниках и школьных тетрадях. Тогда ты не знала, что я храню их все в жестяной коробке из-под конфет монпансье.

Проходящие мимо парни кидали на тебя заинтересованные взгляды. Одноклассники не понимали, почему такая неземная девушка в самом расцвете проводит кучу времени в мужской компании и при этом остается свободной. Они не знали, как здорово разбирать байк, когда ты читаешь вслух пьесы островского, меняя силу и тембр голоса. Им незнакомы твои рассуждения о жизни. Такие наивные и невинные. Но иногда, Аленка, тебе удавалось задеть и расшатать струны души. Я поднимал глаза от двигателя и, вдыхая запах машинного масла, пытался понять, кто же из нас старше. Твои мысли были настолько взвешенные и взрослые, что оторопь брала. Когда мы выходили из гаража, я мог нахлобучить тебе на голову свою кепку. Ты смеялась, дразнила. Однажды, поймал, сгреб в охапку, и вдруг замерла, с озорством посмотрела в глаза. Тогда впервые появилось желание поцеловать. Губы манили, соблазняли, целомудренно притягивали. До мурашек помню то ощущение. А вот ответных флюидов не было. Возможно ребята и правы, когда говорили, что есть такой типаж девушек, которые сами не понимают, какие чувства вызывают у парней. Для них флирт – это просто общение, естественное такое состояние, которое ни к чему не обязывает, а порой они его даже не замечают. Вот и ты, Аленушка моя, такая всегда была.

Знаешь, обидно, сейчас в голове сумбур и нет возможности, смелости сказать все лично… я всегда выбирал тебя… и знаю, что это письмо просто жест моего отчаяния прежде, чем я уеду.

Я злюсь на тебя. За твой отказ… за каждое слово, которым отвергла… за насмешки… за то, что у других был шанс, а мне ты его не оставила… но надо уметь прощать и прощаться…

Жить без твоего участия и смеха оказалось непросто… таких больше нет. Но наверное, это мое сердце так считает. Живут же другие рядом и не понимают своего счастья. А быть согретым твоим вниманием – это действительно счастье…

Руки отказываются набирать эти слова. Мозг упорно хочет сохранить это втайне, а сердце требует выплеснуть накопившиеся чувства. Тянусь к стоящей неподалеку кружке с остывшим напитком. Ты так любила варить кофе. Всегда сначала разогревала турку и кидала в пустую накаленную емкость пару ложек душистого порошка. По квартире расползался тонкий чувственный аромат. Сейчас я пью растворимый. С тех пор, не для кого покупать зерна, нужда включать маленькую шумную кофемолку тоже отпала сама собой.

Откидываюсь на стуле и осматриваю комнату. Она пропитана воспоминаниями. На подоконнике стоит одинокий цветок в горшке. Ты сказала, что это орхидея, и она любит бережное отношение. Храню ее как зеницу ока. Кто-то сказал, что этот цветок дарят только любимым. Может быть, так оно и есть, но сейчас уже поздно. Я сделал все возможное, чтоб тебя оттолкнуть. Но, смотрю на этот цветок и вспоминаю… ты притащила это восхитительное чудо в мой день рождения. На улице шел мелкий майский дождь, твое раскрасневшееся лицо в обрамлении золотистых мокрых прядок волос, сияло неповторимым внутренним светом, наполняя унылые стены квартиры смыслом. Аленка, я все еще люблю и смогу принять тебя всегда.

Жму кнопку отправить и это, пропитанное чувствами, письмо улетает за далекие Уральские горы, унося с собой часть моего сердца и души. Несколько минут жду. Чего? Вернуться нельзя. Ответа не будет. Ничего не изменить. А если и возможно, то это не мой случай…