Внатуре. Эта болтовня для «изборско-валдайских» демагогов, якобы знающих «кто виноват» и «что делать». Вот что истинно: не развалили бы СССР—не было бы ни чеченских войн, ни Приднестровья, ни Осетии, и разумеется СВО.
Россия сама себя погубит. Из-за дурости своей. Сама себя уничтожит,—это воровское государство обречено. Рано или поздно это случится; крах этой «бандитской империи» если не предопределён, то уж точно предсказуем. Это факт.
Р.S. У моего дома расположен «Магнит». Уже с утра пенсионеры занимают очередь (!!!) у мусорных контейнеров, в ожидании выноса просрочки. Не позор ли это для России?
Да, господин Май,—всякие пророчества и предсказания—всего лишь цепочка случайных совпадений; лишь по прошествии времени (годы, десятилетия, века) вся эта хрень оказывается «выстроенной» во что-то более-менее стройное и логически «предсказуемое». А то что будут налёты на российские города я (не «предсказал», а просто здраво мыслил) предрёк ещё загодя до этих событий.
Печалит вот что. Во время Второй мировой, СССР за 3 года очистил свою территорию, и за год—половину Европы; ныне за 5 лет—километров 100. А ведь ещё надо очищать Запорожье с Херсоном (это ведь тоже уже наши территории!). Вот про то и написал—ещё лет 10 понадобится.
А ведь можно было проще: в 2014-ом признать независимость ЛДНР и ввести войска по их «просьбе». А дальше, по этой же схеме, и Запорожье с Херсоном притянулись бы, и Харьков с Одессой. И никакой Запад даже не дёрнулся бы, и не пикнул бы никто.
Но Путин 8 лет только руки пожимал западным лидерам, призывая тех к «миру и добрососедству». А ведь народ ЛДНР надеялся на крымский сценарий—на Россию надеялся! Без этой надежды и референдум не затевали бы. Но увы, пока укронацисты вырезали русский народ целыми семьями, наше руководство жевало сопли.
И что ТЕПЕРЬ делать—не знаю. Или воевать ещё лет 10 (или больше) или заключать позорный мир на ЛБС.
Я конечно же «ZA», но… здаётся мне всё это уже чересчур затянулось.
А насчёт «позорного мира» не согласны? (Я ж типа «провидец». )
Кто-то из великих сказал: «не начинай то, что не сможешь закончить» (а может это чья-то пословица; английская или китайская, не помню).
Лежу на пляже, жопою в песок…
А сверху выперает бугорок.
Вот не было б такого бугорка—
была бы просто ямка из песка.
А так,—идёт прохожий по песку—
завидует чужому бугорку.
Горжусь я этим самым бугорком—
сокровищем, сокрытым под песком.
Ведь многие, лежащие в песке
мечтают о таком же бугорке.
Но… сколько сверху ни насыпь песка—
такого не иметь им бугорка.
Такой вот мой стишок о бугорке—
на ровном месте выросшим в песке!
По мне так, ЧЕРНЬ у нас не пятый год, а уже тридцать пятый! А насчёт СВО… Здаётся мне, это надолго. Лет на 5 ещё. Или 10.
А ведь ещё 4 года назад я писал в своих комментах, что фронт растянется на 1000 км, что ВСУ будут обстреливать российские города, будут теракты, диверсии, заказные убийства.
Что москвичи будут бояться выйти на улицу, спуститься в метро, и даже сесть на горшок в своих же квартирах. Даже с Гоголем посорились на этой почве. А оно во как,—нынче и Туапсе бомбят.
Р. S. Если «жевать сопли», то это будет длиться ещё долго. А закончится всё (как мне кажется) подписанием очередного «позорного мира». Но тоже— не надолго. Как было уже в истории России.
Вот такой расклад.
Всё так и есть. (Только про квадрат Малевича не понял).
Серьёзное произведение. Но… не могу, чтобы не пошутить:
Что можно видеть в квадрате Малевича
благодаря философии Димыча?
Вроде бы, чёрный… Но знаем теперича—
то было давиче, а теперь и́наче—
белый! И главное—геометрически—
круглый; по формуле Гильберта-Гринвича.
Типа, кирпич. Только эзотерически—
круг. (По закону Пикассо-фон-Димыча).
Если всё—«не для тебя», то для тебя-то—«что»? Непонятно.
Родился стих:
Диван, аптека и сортир…
Пенсионерам—карту МИР!
Диван и с колбасою чай,
сортир, аптека… МИР! ТРУД! МАЙ!
(Это юмор такой,—индивидуальный, тупой, специфический).
Да. Это несмешно.
Но порою весело. Беда в том, что поминки сопровождаются обильным возлиянием; и понеслась… Уже и не помнят кого похоронили, уже «левые» разговоры идут: сплетни, обсуждение бизнеспроектов, как правильно чинить карбюратор (всегда найдётся какой-нибудь Михалыч, который «собаку съел»), куда поехать в отпуск, как заработать на крипте (тоже есть «специалисты» в каждой компании), о бабах, о футболе (тоже есть диванные трениры нашей сборной), о стройматериалах и инструментах, и конечно же о чурках, которые «понаехали». Ну и т.д. Внатуре, шоу идиотов!
«Когда… тренируешься...» ??? Хм-м-м… И как успехи?
В детстве меня частенько таскали на кладбище; я бегал по могилкам, подбирая конфетки и печеньки. Посещение погоста было для меня крутым приключением, наподобе похода в зоопарк или цирк. Видимо отсюда у меня такое девиантное поведение в творчестве ( чёрный юмор, скабрезные шуточки про смерть и похороны). Тоже «тренируюсь» типа. Но ешё не достиг вершин мастерства. (Мало похорон )
Кто не знает—спросите Валеру
как успешно-зажиточным стать.
Как устроить судьбу и карьеру.
Ну… на всё чтобы было насрать.
Как удачливым стать и богатым,
чтоб не делать вообще ничего.
Ну, короче… чтоб стать депутатом,
мэром, или… ну как там его…
Стать магнатом и миллионером,
или просто Героем труда.
Или можно, простым бизнесменом,
чтоб уже не пахать ни хрена.
Ну хотя бы стать пенсионером,
чтоб уже не ворочать мешки;
просто, лёжа чтоб на net poetov
сочинять на диване стишки.
Жили в Санта-рио-Благовещенске
двое стариков—она и он.
Жили по-людски, по-человечески;
было им насрать на всё,—«Потом...»
Но в один момент вот «это самое»
не «потом» случилось, а «сейчас»—
двух пенсионеров—деда с бабкою
переехал на́двое «Камаз».
Потому, что «на потом» оставили
чтение КоАП и ПДД.
Бабки с дедом трупы в морг отправили
два сержанта из ГИБДД.
И теперь дед с бабкою на кладбище,
не «потом» и «там», а «щас» и «здесь»;
ведь вели себя неподобающе—
потому им и пришёл ****** (конец)
У меня все соседи культурные—
не сливают говно в унитаз.
Даже в месяцы самые трудные
в чистом виде содержат фаянс.
Хорошо, что культурные граждане
в нашем обществе не извелись;
не дерьмо у них плещится в скважине—
кофе (это же чайный сервиз!)
Не говном там, а мёдом намазано,
там французский звучит—Le sortir,
обращенье на «вы» к нему ласково—
наш Царь-батюшка, наш Мойдодыр.
Там не может вонять и быть насрано,
нет урины и каловых масс.
Не бумага там,—нотная грамота.
Тишина. Первый акт. (Журчит джаз)
Так споём мадригал и заздравицу
нашим интеллигентным друзьям—
Welcome please на священную трапезу
в эту Мекку, Святилище, Храм!
Почему-то в четыре утра
организм вдруг решает—пора!
Принимаю десятки лекарств,
но… пардон,—снова мокрый матрас.
Мазь, таблетки, драже, порошок,
на ночь ставлю под койку горшок.
Паста, пластырь, отвары и гель…
Но… под утро—сырая постель.
Капли, кремы, бальзамы и спрей…
Даже ставлю ведро у дверей.
Куча всяких пилюль и микстур,
но… опять по ночам—жидкий стул.
Вот такие дела, чуваки…
Но… зато сочиняю стихи!!!
Пародия:
Опасно очень сочинять стишки—
литература может покалечить:
мегрень и геморрой прямой кишки,
компрессы, ванны, мази, гели, свечи…
Придёт такой вот пародист—хуяк!—
и всё своим говном испортит, падла.
А у поэта—стресс, коллапс, инфаркт…
Внатуре, сочинять стишки не надо.
На полочке стоит медицинский справочник, раза в два толще Библии. Полезная книжонка. Но в то же время наивреднейшая,—меньше знаешь—крепче спишь. «Знания умножают скорбь». Сократ. А может Платон. Или Аристотель. Не помню.
А ещё главнее—писать с юмором! На любые темы. (Даже о смерти). Французский врач, «отец хирургии» Амбруаз Парэ говорил, что весёлые люди всегда выздоравливают.
Видимо я не понял смысл произведения; Шопен ассоциируется у меня с похоронным маршем,—и никакой романтики. Впрочем, других произведений Шопена я и не знаю.
Родилась пародька:
Похорона́, отпеванья и свадьбы—
главное—чаще Шопена играть бы.
Деторождение или поминки—
главное сбацать Шопена на скрипке.
Хоть дни рождения, хоть именины—
славься Шопен Людвиг ван Паганини!
Точно! О том и речь,—с любой темы можно «съехать», удовлетворяя свою флагиллянтно-литературную похоть,—ведь главное—общение! И вот тому доказательство:
Поболтали, пообщались, приобщились (к «философским» штудиям о говне и жопе),—всё ништяк! Весело! А про Шамана уже и забыли (да и хрен с ним). Говно и жопа—куда интересней,—насущно и животрепещуще; особенно «в наше время засилья низкокачественного...» и т.д. по вышеприведённому тексту. Всё отлично, братцы; в рамках традиций литературных сообществ и творческих объединений. Ну о чём ещё писать, если не о жопе и яйцах (Фаберже)?
Я так и подумал (насчёт «аргументов»), что коммент вроде как Топоркову, или кому ещё. Но Ваш комментарий прилетел именно мне на e-mail, потому Вам же и ответил. Всё логично.
А вообще, чушь какая-то: начали с русского паренька, далее пошла еврейская тема, потом—морская, в финале—фекально-генитальные опусы. Никакой логики. И никакого «спора», никакой «сути» (где Вы их увидели!) Просто пустая болтовня в сети (ну в данном случае писанина).
Россия сама себя погубит. Из-за дурости своей. Сама себя уничтожит,—это воровское государство обречено. Рано или поздно это случится; крах этой «бандитской империи» если не предопределён, то уж точно предсказуем. Это факт.
Р.S. У моего дома расположен «Магнит». Уже с утра пенсионеры занимают очередь (!!!) у мусорных контейнеров, в ожидании выноса просрочки. Не позор ли это для России?
Печалит вот что. Во время Второй мировой, СССР за 3 года очистил свою территорию, и за год—половину Европы; ныне за 5 лет—километров 100. А ведь ещё надо очищать Запорожье с Херсоном (это ведь тоже уже наши территории!). Вот про то и написал—ещё лет 10 понадобится.
А ведь можно было проще: в 2014-ом признать независимость ЛДНР и ввести войска по их «просьбе». А дальше, по этой же схеме, и Запорожье с Херсоном притянулись бы, и Харьков с Одессой. И никакой Запад даже не дёрнулся бы, и не пикнул бы никто.
Но Путин 8 лет только руки пожимал западным лидерам, призывая тех к «миру и добрососедству». А ведь народ ЛДНР надеялся на крымский сценарий—на Россию надеялся! Без этой надежды и референдум не затевали бы. Но увы, пока укронацисты вырезали русский народ целыми семьями, наше руководство жевало сопли.
И что ТЕПЕРЬ делать—не знаю. Или воевать ещё лет 10 (или больше) или заключать позорный мир на ЛБС.
Я конечно же «ZA», но… здаётся мне всё это уже чересчур затянулось.
Кто-то из великих сказал: «не начинай то, что не сможешь закончить» (а может это чья-то пословица; английская или китайская, не помню).
Лежу на пляже, жопою в песок…
А сверху выперает бугорок.
Вот не было б такого бугорка—
была бы просто ямка из песка.
А так,—идёт прохожий по песку—
завидует чужому бугорку.
Горжусь я этим самым бугорком—
сокровищем, сокрытым под песком.
Ведь многие, лежащие в песке
мечтают о таком же бугорке.
Но… сколько сверху ни насыпь песка—
такого не иметь им бугорка.
Такой вот мой стишок о бугорке—
на ровном месте выросшим в песке!
А ведь ещё 4 года назад я писал в своих комментах, что фронт растянется на 1000 км, что ВСУ будут обстреливать российские города, будут теракты, диверсии, заказные убийства.
Что москвичи будут бояться выйти на улицу, спуститься в метро, и даже сесть на горшок в своих же квартирах. Даже с Гоголем посорились на этой почве. А оно во как,—нынче и Туапсе бомбят.
Р. S. Если «жевать сопли», то это будет длиться ещё долго. А закончится всё (как мне кажется) подписанием очередного «позорного мира». Но тоже— не надолго. Как было уже в истории России.
Вот такой расклад.
(Диван, аптека и сортир)
Серьёзное произведение. Но… не могу, чтобы не пошутить:
Что можно видеть в квадрате Малевича
благодаря философии Димыча?
Вроде бы, чёрный… Но знаем теперича—
то было давиче, а теперь и́наче—
белый! И главное—геометрически—
круглый; по формуле Гильберта-Гринвича.
Типа, кирпич. Только эзотерически—
круг. (По закону Пикассо-фон-Димыча).
Родился стих:
Диван, аптека и сортир…
Пенсионерам—карту МИР!
Диван и с колбасою чай,
сортир, аптека… МИР! ТРУД! МАЙ!
(Это юмор такой,—индивидуальный, тупой, специфический).
Но порою весело. Беда в том, что поминки сопровождаются обильным возлиянием; и понеслась… Уже и не помнят кого похоронили, уже «левые» разговоры идут: сплетни, обсуждение бизнеспроектов, как правильно чинить карбюратор (всегда найдётся какой-нибудь Михалыч, который «собаку съел»), куда поехать в отпуск, как заработать на крипте (тоже есть «специалисты» в каждой компании), о бабах, о футболе (тоже есть диванные трениры нашей сборной), о стройматериалах и инструментах, и конечно же о чурках, которые «понаехали». Ну и т.д. Внатуре, шоу идиотов!
В детстве меня частенько таскали на кладбище; я бегал по могилкам, подбирая конфетки и печеньки. Посещение погоста было для меня крутым приключением, наподобе похода в зоопарк или цирк. Видимо отсюда у меня такое девиантное поведение в творчестве ( чёрный юмор, скабрезные шуточки про смерть и похороны). Тоже «тренируюсь» типа. Но ешё не достиг вершин мастерства. (Мало похорон
как успешно-зажиточным стать.
Как устроить судьбу и карьеру.
Ну… на всё чтобы было насрать.
Как удачливым стать и богатым,
чтоб не делать вообще ничего.
Ну, короче… чтоб стать депутатом,
мэром, или… ну как там его…
Стать магнатом и миллионером,
или просто Героем труда.
Или можно, простым бизнесменом,
чтоб уже не пахать ни хрена.
Ну хотя бы стать пенсионером,
чтоб уже не ворочать мешки;
просто, лёжа чтоб на net poetov
сочинять на диване стишки.
двое стариков—она и он.
Жили по-людски, по-человечески;
было им насрать на всё,—«Потом...»
Но в один момент вот «это самое»
не «потом» случилось, а «сейчас»—
двух пенсионеров—деда с бабкою
переехал на́двое «Камаз».
Потому, что «на потом» оставили
чтение КоАП и ПДД.
Бабки с дедом трупы в морг отправили
два сержанта из ГИБДД.
И теперь дед с бабкою на кладбище,
не «потом» и «там», а «щас» и «здесь»;
ведь вели себя неподобающе—
потому им и пришёл ****** (конец)
не сливают говно в унитаз.
Даже в месяцы самые трудные
в чистом виде содержат фаянс.
Хорошо, что культурные граждане
в нашем обществе не извелись;
не дерьмо у них плещится в скважине—
кофе (это же чайный сервиз!)
Не говном там, а мёдом намазано,
там французский звучит—Le sortir,
обращенье на «вы» к нему ласково—
наш Царь-батюшка, наш Мойдодыр.
Там не может вонять и быть насрано,
нет урины и каловых масс.
Не бумага там,—нотная грамота.
Тишина. Первый акт. (Журчит джаз)
Так споём мадригал и заздравицу
нашим интеллигентным друзьям—
Welcome please на священную трапезу
в эту Мекку, Святилище, Храм!
Почему-то в четыре утра
организм вдруг решает—пора!
Принимаю десятки лекарств,
но… пардон,—снова мокрый матрас.
Мазь, таблетки, драже, порошок,
на ночь ставлю под койку горшок.
Паста, пластырь, отвары и гель…
Но… под утро—сырая постель.
Капли, кремы, бальзамы и спрей…
Даже ставлю ведро у дверей.
Куча всяких пилюль и микстур,
но… опять по ночам—жидкий стул.
Вот такие дела, чуваки…
Но… зато сочиняю стихи!!!
Опасно очень сочинять стишки—
литература может покалечить:
мегрень и геморрой прямой кишки,
компрессы, ванны, мази, гели, свечи…
Придёт такой вот пародист—хуяк!—
и всё своим говном испортит, падла.
А у поэта—стресс, коллапс, инфаркт…
Внатуре, сочинять стишки не надо.
Родилась пародька:
Похорона́, отпеванья и свадьбы—
главное—чаще Шопена играть бы.
Деторождение или поминки—
главное сбацать Шопена на скрипке.
Хоть дни рождения, хоть именины—
славься Шопен Людвиг ван Паганини!
Поболтали, пообщались, приобщились (к «философским» штудиям о говне и жопе),—всё ништяк! Весело! А про Шамана уже и забыли (да и хрен с ним). Говно и жопа—куда интересней,—насущно и животрепещуще; особенно «в наше время засилья низкокачественного...» и т.д. по вышеприведённому тексту.
А вообще, чушь какая-то: начали с русского паренька, далее пошла еврейская тема, потом—морская, в финале—фекально-генитальные опусы. Никакой логики. И никакого «спора», никакой «сути» (где Вы их увидели!) Просто пустая болтовня в сети (ну в данном случае писанина).