Софья Тит ^{5 лет назад}

Преступление

Грабить банки так умело,
Крышка чтоб не отлетела;
А затем взорвать планету,
Бросить в пламя близ рассвета;

Перепутать провода,
Дать сетям сойти с ума;
Раздавить людей штук десять,
На слова их всех порезать;

Кровь пустить тому, кто мертвым
Прогнивает день четвёртый;

Написать плохую шутку
Про верхи и проститутку
И прогневать святотатством тех,
Кто смотрит через пальцы;

Разобщить и обездвижить,
Свой мотив им в сердце выжечь,
И орать под шум вендетты
Не преступником, поэтом!

февраль, 2021г.

Весна

Ресницы, страницы,
Измяты границы,
Под ними намокшая тень.

Души изваянье
В стеклянном стакане
И ищущий, брызжущий день.

Закрытый, избитый,
Арахной прибитый,
Засаленный, хмурый портфель.

И крошка дыхания
В нагрудном кармане
Всей массою, тяжесть, постель.

В бумажнике это,
Под рёбрами ль где-то
Пробитая, чёрная щель…

Её трафаретом
Ножом по паштету
Картина. Несчастье. Пастель.

А в кране звучание
Борьбы, иссыхания,
Там каплями сотня потерь.

Вздох слов и обрывки,
Моментов нашивки.
Глагол обессмыслен теперь.

февраль, 2021г.

Одна легенда

Слыла одна легенда задолго до меня:
Мертва была Вселенная без сущего огня.

Сначала было море, а в море – чернота.
Оно не знало бури, и тьма тянулась с дна…

Затем из тьмы глубокой родилася искра,
Ее назвали светом, приняв в виде огня.

Слыла одна легенда задолго до утра:
Мертва была Вселенная без сущего огня.

Сначала было море, а в море – чернота.
Захлёбывались ею уснувшие дома.

Расколотые улицы текли устьями рек,
И не было природы, и мертв был человек.

Затем из тьмы глубокой родился сам Поэт,
пророчество ему пролить сулило свет.

Своей квартире чёрной, вливавшейся во тьму,
Герой раскрасил стены в небесну белизну.

Его пленяли бездны, а чудища со дна
Желали поскорее вкусить его пера.

Не тронули Поэта когтями дети зла,
Он был храним Афиной: она его вела.

Боролся он отважно до самого утра.
Иссохло в битве море, и грянули цвета.

Слыла одна легенда задолго до утра:
Мертва была Вселенная без сущего огня.

январь, 2021

Вечность – это пустота

Через комнату,
Сквозь свечи,
Пыль в окне смакует вечер.

И не ясно, и не мрачно,
Даже, будто бы, прозрачно.
В зеркалах седеет небо,
Улыбаясь как-то слепо.

Тень – не тень и кошка лает,
Дерево к восьми пугает…

Люди бродят по мембране,
Подгоняемые часами.
Сотней глаз на повороте
Смотрит в душу подворотня.

Червоточина трущобы
Пожирает свет и тропы.
На часах пробила тьма,
Вечность – это пустота.

Где-то там, во тьме бесцветной,
Я у музы трансцендентной
Попрошу хоть полчаса
Миг прочувствовать до дна,

Чтобы вылить краску мира
На прозрачный холст эфира,
Заключить его в объятия.
О, прозренье! О, принятие!

январь, 2021г.

Колыбель Персефоны

Глазами в глаза;
Я не сделаю больно, –
Губами читаешь ты шифр невольно.
Ты тела, не трогая кожи, коснулся
И столь же невидимо сам содрогнулся.
Целуешь меня дуновением ветра,
Покамест не видит богиня Деметра.

В твоих руках терпкий, застывший металл,
Он звоном из рук выроняется сам.
Скулишь полугромко ты раненным зверем,
Чтобы душу твою исцелила своею.

Со мной не охоться, я знаю, устал.
Хочу, чтобы зверь твой немного поспал.
Я спрячу в ладонях и мрак твой, и страх;
Сожгу я синоним с антонимом в прах.

И в полузакрытых родного устах
Смогу различить все обрывочки фраз.
Молчи, тише-тише, не стоит рычать,
Наутро я буду с тобою опять.

январь, 2021г.

Самозванец

Будь то забитый Лепрозорий живых для смерти крикунов
Или пещера злобных фурий, спасённых из мужских тисков;
Или затянутый на годы, бессмысленный афинский спор;
Или во время Инквизиции священника в глазах укор;
Будь то поместье или замок, или деревня, дом из свалок.
Пусть там торгуют торгаши,
Философы кладут лапши,
Студенты учат день и ночь,
Пока в таверне льётся скотч;
Будь то Европа, будь то греки,
Будь то народы в прошлом веке,
Везде, куда б я не пошёл,
Я самозванец, био-сор.
Но что такое?
Самозванцы, смотрящие на пыль картин,
Кричат истошно: «я всё знаю!»
Заладили все, как один.
Один другого повторяет, а третий хвалит их за то,
Четвёртый важно проверяет троих на слабое звено.
Средь самозванцев самозванцем мне быть отныне суждено,
Я притворяюсь оборванцем, чтоб отвести людское зло.
В кромешной тьме, на ощупь пальцев, через поэму прошлых лет, я вижу космос самозванцев,
И в нем, увы, мне места нет.

Январь, 2021г.

Всего лишь

Ты всего лишь картина витража светлой страсти
С позолоченной шеей и тончайшим запястьем.

Пред тобой меркнут звезды, стоит только увидеть
Голубую каемку под изящной ресницей.
Но не смейся так звонко, отвернётся твой зритель,
В кладовой твоих чувств он – поэт-расхититель;
Не люби его громко, не давай прикоснуться,
Ведь он сбросит Палладой с Олимпа искусства.
Его муза нетленна, не имеет обличья,
Но она говорит красотою девичьей…
В погоне безумный за зыбкую страстью,
Он рыцарем мчится к безглавому счастью.
Не верь в его чувства, прекрасная леди,
Они растворятся уже на рассвете.

Ты всего лишь картина витража светлой страсти,
Лицо в серебре над упавшим запястьем.

1 января, 2021г.

***

От моих стихотворений пахнет так, как пахнет бремя,
Пахнет гниль и пахнет семя,
Пахнет дьявольское время.
Перекрученный овал
Стих железом мой сковал.
Нет начала, как нет встречи.
Все, что рушится, то вечно.
Я ломаю, я кую,
Я Гефесту дань несу.
У меня в цветах скелеты,
Что убиты жарким летом;
В человеке нет творца,
Он – растение глупца;
В смерти рай, а в жизни стыд;
Презираю тех, кто спит;
Кто мечтает о мигрени
И лежит под сводом лени;
Не признáю я упрямцев,
Душегубных зубоскальцев;
Отрицаю все, что вижу
Что почувствую, услышу.
Правды нет, постой в сторонке.
Мир – ничто, иллюзий гонки.
Справедливость и закон!
Верьте больше в этот вздор.
Кто придумал вам свободу,
Тот ваш вор, глядите в оба…

Декабрь, 2020г.

Аполлон

Глаза-фианиты с подмостка глядят;
Над бровью – застывшая белая прядь,
Белесой фигурой без рук испокон
Стоит твой замёрзший, кривой Аполлон.

Когда вся орхестра погрузится в сон,
Послышится, может быть, жалобный стон:
В тени, за камнями из костных структур,
Несчастного пленника плавится ум.

Из камня Искусство взрастило его,
Оно же губило, прогрызло в нем дно.
Воронка времён!
Так ликуй, божество!
Веками тебе умирать суждено.

Пока весь песок не осыпется с плеч,
Пока все эпохи не сточат свой меч,
Никто не почувствует очень родной
Седую скульптуру с забытой душой.

3.12.20

***

Когда я голову с разбега
Через пол пять, через кровать,
Сон подгоняя грузным веком,
Стремлюсь с кровати отодрать;

В секунду смерти сонной неги,
Когда крошится целый мир,
Прибудет, знаю, на Ковчеге,
Все то, что я во сне любил.

В миг думы разукрасят чувства,
И даже головную боль
Излечит мозг ради искусства,
Ему лишь записать позволь…

20.11.20

Для чего в моей комнате стены

Для чего в моей комнате стены?
Чтобы биться о них головой,
Когда в небе лунные вены
Потревожат мой краткий покой.

Там из жил хлынет кровь вдохновения:
Лишь бы в баночку только набрать.
Чтоб потом, изнывая от тления,
Рисовать, рисовать, рисовать.

июль, 2020г.

Ты – акмеист,
Я символист;
Ты в кандалах,
А я в полёте;
Ты на земле,
Я в небесах.
До встречи
В лестничном пролёте!

Июнь, 2020г.

***

Если вышвырнуть поэта;
У художника – холсты;
Из писательской работы
Ссыпать фабулу в костры,
Не спасёт таблеток море
Из богатеньких аптек,
Тут уж некуда деваться:
Выйдет недочеловек.

Июнь, 2020г.

***

Я был вчера под общим наблюдением.
Врач прописал мне строго: «грусть — потом».
Не знаю я, в чем смысл излечения
От грусти той, что двигает творцом.

Апрель, 2020г.

***

Заключите меня среди точек,
Запятой запретите ходить,
Хоть убейте меня многоточием,
Почву буду я словом кормить.

Март, 2020г.