Mira Sandr ^{5 лет назад}

Пытаюсь собрать эти строчки
Как рассыпанную на асфальт мелочь.
Мешают пухлые ангелочки
Над парочками,
Что бредут как нежить.
Не то, чтобы выросла черствой.
И я признаюсь в этом смело.
На любовь, как и вы способна,
Не изливаясь о том, повсеместно.

Это тонкая грань, порой мелодрама.
Здесь чувства достигают пика,
Температуры плавленья вольфрама,
А не шампунь и клубника.

Да, да, о вкусах не спорят,
Примите не душу бальзама.
К тому же, убрать если повод,
Что станет со сторис для Инстаграма?

Добавим сливок на наш тортик,
Тема страданий открыта:
Ревность, измена, бросил!
Ревели ещё, кажется, трилобиты.

Ах, смерть, без нее очень трудно.
Если совсем приуныли
Бывает читаю: «У виска, мол, дуло».
Заботит, так вы не простыли?

О-о, где же гвоздь программы?
Которого так не хватало.
На торте вишенкой сияет:
«Смотри, кого ты потеряла!»

Пора заканчивать этот опус,
Стих собран как дюжина монеток.
Пусть каждого ведёт личный компас,
И все же, напоследок.

Я вспомню Достоевского,
И кто-то согласится.
Что в чувствах неизбежно требуется
Крупица такта, капля нигилизма.
Mira Sandr