здорово!
но — я бы поправил, где Ну а где одна, там пара,
Да чего уж там, по три.
И за новый, и за старый,
Ясным всё огнём гори.
последнюю строчку: «Синим пламенем гори!»
изиняйте, если что.
я не со зла.
и с наступившим.
:)
неоднозначно.
особенно если перевернуть ситуацию.
например:
«крупье бессменно за столом.
еда всплывала сладким сном,
забытым много дней (?) назад,
и как мираж застила взгляд.
что скинул? тройку? или туз?
какая разница!
клянусь,
я долго так не протяну...
а? что? их жизни на кону?
и пусть...»
:)
возможно, в эпоху информационных технологий произошла подмена понятий.
т.е. ПОЭТЫ (к коим я никоим образом себя не отношу) отчего-то трансформировались в поэтов, которым для громкого заявления о себе вполне достаточно держать ритм и выстраивать рифмы...
пичалька...
посему я себя и позиционирую, как «писателя в столбик».
ну, да ладно.
про «кирпичики» — мысль интересная. только...
если прозу можно сравнить с фундаментальной кладкой, то ПОЭЗИЮ надо сравнивать с ажурной, через отверстия которой видится — как минимум — причудливый пейзаж, а как максимум — ещё одна ажурная кладка.
жонглирование кирпичами на данном этапе (самовозвышения поэтов над ПОЭЗИЕЙ) может и уместно, но только в авторском исполнении. иначе читатель может увидеть вместо замысла просто гору разбитого кирпича...
а очернять — мы тут никого не очерняем.
каждый имеет право на самовыражение.
потом история всех расставит по ранжиру.
:)
хм...
на мой непритязательный, сочинительство — это внутренняя реакция на внешние раздражители*.
и — ваше определение — внутренний монолог может как совпадать с настроением читателей (подвергшихся такому же влиянию извне), так и вызывать у них же полнейшее неприятие.
*внешний раздражитель — не обязательно «политика». это может быть всё что угодно — от отказа (согласия) любимого (любимой) в близости до банальной ссоры с соседями по подъезду.
а про стихи расшифрую немного позже.
пока что могу сказать, что стихи — это квинтэссенция речи.
Вот возьми да напиши ты произвольно и красиво
Стих про то, что всё не вечно, но зато прекрасно это,
Расскажи, что мир — бескрайний, ветер — свежий, мерин — сивый,
Про особенные чувства не забывши у поэта,
Облекая мысли в форму, подгони созвучность рифмы
Под ритмичность ударений и под то, что не измерить
Ни линеечным размером, ни бездушным логарифмом,
Пусть летят по небу птицы и бредут по лесу звери,
Пусть садится в запад солнце и растёт пузырь вселенной,
А пространство пусть пронзает яркой вспышкой скорость мысли,
Спой с надрывом и слезою, без затей и откровенно,
Как весенние дороги почернели и раскисли,
Как плывёт кораблик тела по бездонью океана,
А серебряные нити тянут душу прямо в небо,
Заменяй удушьем свежесть, злое форте — на пиано,
Яркость — тьмой, потёмки — утром, боль на радость, быль на небыль —
Всё равно итог известно предсказуем результатом,
Он в пределах точных рамок — чуть получше, чуть похуже,
Разглядят назавтра вряд ли в микроскоп словесный атом
Два десятка прочитавших и забывших стих твой тут же...
после знакомства я уже стеснялся встречаться…
но — я бы поправил, где
Ну а где одна, там пара,
Да чего уж там, по три.
И за новый, и за старый,
Ясным всё огнём гори.
последнюю строчку: «Синим пламенем гори!»
изиняйте, если что.
я не со зла.
и с наступившим.
:)
с наступившим новым годом!!!
:)
особенно если перевернуть ситуацию.
например:
«крупье бессменно за столом.
еда всплывала сладким сном,
забытым много дней (?) назад,
и как мираж застила взгляд.
что скинул? тройку? или туз?
какая разница!
клянусь,
я долго так не протяну...
а? что? их жизни на кону?
и пусть...»
:)
тут (в навалившихся проблемах) самого себя с трудом по утрам находишь.
а где уж комп стоит...
:)
постараюсь почаще заходить.
хорошо,
что вдруг застыл предмет стеклянный.
вот так падение стакана
вновь пробудило взрыв большой.
:)
возможно, в эпоху информационных технологий произошла подмена понятий.
т.е. ПОЭТЫ (к коим я никоим образом себя не отношу) отчего-то трансформировались в поэтов, которым для громкого заявления о себе вполне достаточно держать ритм и выстраивать рифмы...
пичалька...
посему я себя и позиционирую, как «писателя в столбик».
ну, да ладно.
про «кирпичики» — мысль интересная. только...
если прозу можно сравнить с фундаментальной кладкой, то ПОЭЗИЮ надо сравнивать с ажурной, через отверстия которой видится — как минимум — причудливый пейзаж, а как максимум — ещё одна ажурная кладка.
жонглирование кирпичами на данном этапе (самовозвышения поэтов над ПОЭЗИЕЙ) может и уместно, но только в авторском исполнении. иначе читатель может увидеть вместо замысла просто гору разбитого кирпича...
а очернять — мы тут никого не очерняем.
каждый имеет право на самовыражение.
потом история всех расставит по ранжиру.
:)
на мой непритязательный, сочинительство — это внутренняя реакция на внешние раздражители*.
и — ваше определение — внутренний монолог может как совпадать с настроением читателей (подвергшихся такому же влиянию извне), так и вызывать у них же полнейшее неприятие.
*внешний раздражитель — не обязательно «политика». это может быть всё что угодно — от отказа (согласия) любимого (любимой) в близости до банальной ссоры с соседями по подъезду.
а про стихи расшифрую немного позже.
пока что могу сказать, что стихи — это квинтэссенция речи.
Стих про то, что всё не вечно, но зато прекрасно это,
Расскажи, что мир — бескрайний, ветер — свежий, мерин — сивый,
Про особенные чувства не забывши у поэта,
Облекая мысли в форму, подгони созвучность рифмы
Под ритмичность ударений и под то, что не измерить
Ни линеечным размером, ни бездушным логарифмом,
Пусть летят по небу птицы и бредут по лесу звери,
Пусть садится в запад солнце и растёт пузырь вселенной,
А пространство пусть пронзает яркой вспышкой скорость мысли,
Спой с надрывом и слезою, без затей и откровенно,
Как весенние дороги почернели и раскисли,
Как плывёт кораблик тела по бездонью океана,
А серебряные нити тянут душу прямо в небо,
Заменяй удушьем свежесть, злое форте — на пиано,
Яркость — тьмой, потёмки — утром, боль на радость, быль на небыль —
Всё равно итог известно предсказуем результатом,
Он в пределах точных рамок — чуть получше, чуть похуже,
Разглядят назавтра вряд ли в микроскоп словесный атом
Два десятка прочитавших и забывших стих твой тут же...
столь популярное «искусство»:
стихи — не «чтобы научить»,
стихами пробуждают чувства.
«движенья нет» — сказал мудрец брадатый,
другой смолчал. и стал пред ним ходить...
:)
и прочих африках-америках-европах
НЕ ИЗМЕРЯЮТ пращура в прищурах...
да всё у них, как видно, через ж...
:)
всё нормуль.
это всё несправедливо.
но вечно
нам полшага до беды:
мы вянем
как и сорванная слива...
помянем.
пусть труды
дадут плоды.
что многим кажется — дешевле
:)
я ваще-то николай...
так влияет жизнь застолий
на возможный «а-йа-яй»
:)
у заброшенной тюрьмы.
пушки с нами на кармане,
потому спокойны мы.
подошла подруга детства
и достала пистолет...
жуть, короче
:)
ко мне склонилась в полутьме
и говорит: «вставай, сынок,
иди со мной» — а кто ты… кто ты! —
«я — смерть твоя».
эх… может быть, когда-нибудь выложу.