Я нечасто причисляю этот отрывок к своим полноценным стихотворениям, поэтому просто оставлю его здесь…
Я боюсь своих стихов.
Эти мысли на бумаге
Тяжелей стальных оков…
Разве ж я брожу во мраке?
Я боюсь своих стихов,
Сочинённых между делом,
Будто я не автор слов,
Что на лист ложатся белый…
Есть стихи такого толка,
Будто свыше мне пришли,
Я скорей их прячу в полку,
Чтоб другие не нашли.
В них порой такие мысли…
Точно мне не по годам.
Будто я ворую смыслы
У седых почтенных дам.
Я боюсь своих стихов.
Эти мысли на бумаге
Тяжелей стальных оков…
Разве ж я брожу во мраке?
Я боюсь своих стихов,
Сочинённых между делом,
Будто я не автор слов,
Что на лист ложатся белый…
Есть стихи такого толка,
Будто свыше мне пришли,
Я скорей их прячу в полку,
Чтоб другие не нашли.
В них порой такие мысли…
Точно мне не по годам.
Будто я ворую смыслы
У седых почтенных дам.