Года

 Года года , как облака гонимые ветром, отсчитывают наши дни, недели,

 месяца,и годы, делая наши дни рождения, которые уже давно превратились

 в не детские, не столько в желанные, как больше в Робинзоновое дерево с

 зарубками восхода солнца.

Мы радуемся каждому весеннему дню провожая или желая быстрее убраться

проклятой зиме, совершенно не осознавая , что провожаем свое время ,

которого уже в приклоном возрасте нам будет недостаточно , но все равно

будем прогонять зиму с порога.

Мы переживаем и бежим к врачам если у нас учащаются ритмы сердца, но мы

не чувствуем таких же ритмов счастья , когда весной прилетают гуси

вестники тепла , а главное любви к своим гусыням.

Мы с замиранием и щемящим сердцем провожаем сотни тысяч их осенью, а

наши женщины плачут у нас на плечах,( я видел эти слезы), но это слезы

счастья и расставания  для новой встречи весной, когда опять наши сердца

будут учащенно стучаться, а посреди всего этого будет зима, которую мы

уже в который раз будем гнать с порога , провожая свое время, и поставим

очередную зарубку на Робинзоновом дереве.