Художник

Художник творил прямо на улице. Собрал вокруг себя кучку любопытствующих. Среди них был и я.

Правда, холст его был еще девственно чист. Он лишь готовил краску для первого, дебютного мазка.

Я стоял рядом, у него за спиной.

Розовая, голубая, зеленая, … Кисть замелькала быстрее, и я устал отмечать те краски, которые он мешал у себя на палитре.

Наконец он подобрал нужный колер. В руке новая кисть. Окунул ее в приготовленную им краску, глянул на кончик кисти в солнечных лучах. Плавно и даже напыщенно нанес первый мазок на холст. Я присмотрелся к холсту. Художник же мешал уже второй колер. А я разглядывал первый его мазок. Взмах кистью, и второй мазок рядом. Я сравнивал цвета обеих.

Не выдержал.

- Извините, а нельзя было просто одну черную краску использовать, или, если я не соображаю в оттенках, тонах и полутонах, просто добавить в нее, в черную, какую-нибудь другую краску?

Его взгляд на меня не был добрым, но он сдержался и лишь отмахнулся от меня:

- Эх! Молодой человек, молодой человек!

Художник, мешая свои краски, добивался теперь уже истинно красного колера.

- Художник! Творец! Мастер!

Это чьи-то голоса позади нас.

«Дипломат!» - подумал я и отошел. Я не столь утонченная натура. Молодым человеком назвали и то для меня комплимент.