Вечерняя гроза

Я всего лишь тот, кто глядит,
как ветер тянет по небу 
крутолобое стадо грозы, 
рассекающее зной рогами молний.

Мрачные быки сверкают глазами на красную тряпку заката.
Буря дробит копытами кости беспомощных теней,
бьющихся у ног ольшаника, 
взбесившегося от страха.

Тонконогий табун ливня скачет по озеру,
мотая огненными гривами.

А я всего лишь тот, кому страшно.
И холодно. 
И некуда спрятаться.
Я орёл, пригвождённый дождём к юдоли смирения.
Я лесное животное, 
чья душа дрожит под мокрою шерстью.
Я травинка, терзаемая дыханием рыдающего Бога.

Что это? Конец света?
Или начало ещё одной тьмы?
Скорее бы уж развязка...

Но вот пронеслось беспокойное стадо -
и остались небеса,
застывшие у пропасти, 
полной тускнеющего тумана.

И осталась земля,
чистая, как могила, 
омытая слезами скорбящей матери.

И осталась красная птица, 
опускающая за горизонт огненные крылья
и глядящая прямо мне в сердце.

А я?
Я всего лишь тот, 
с кем прощается ещё один день,
возвращаясь в родную свою ночь.