Пишу фигню...

Меня б, как Жанну д.Арк, предать огню за мысли еретического толка…
Pardon, мадам, Вы пишете фигню… Бумажный лист коля пера иголкой..
выстукивая клавишами в такт ритмичности сердечных сокращений…
Дурак? Вполне возможно, но не факт. Мне не за что у Вас просить прощенья.

Вы – дама. Безусловно. Но, назло прямым подсказкам признаков вторичных,
идёт Вам веер, как быку седло: нелепо и вульгарно. Неприлично.
У вас есть родовой дворянский герб? Аристократка в пятом поколении?
Лопату б Вам… Вполне б сгодился серп: холопий дух в вас бродит, без сомнений.

Парируете: ты – то сам каков! А я на титул и не претендую.
Носитель поэтических подков, Пегас мой, вашу пользует гнедую.
Всего – то лишь даёт кобыле знать по гендерного превосходства праву,
что нужно осторожно выбирать, в каких лугах щипать какие травы.

Со мной бывает тоже не charmant и постный день приходится на рифмы:
опустошают сквозняки карман – хамсины цен с самумами тарифов.
А Муза на панели… в стиле «ню»... в не совместимой с лирикою позе.
Да, грешен, я порой пишу фигню. Сегодня, например, про стерву – осень.

Рубаху рву и душу достаю, как лакомый кусок, из – под прилавка.
Блажу и каюсь, правды на таю, не ожидая, что возникнет давка
за право «раритетом» обладать - привычно мыслить взвешенно и здраво.
Упал в неё сентябрь – Полынь-звезда, разлив печали горькую отраву.

В аккорды – ливень… капли – по ладам… в сознанье ветер… листопад – по струнам…
И… словно счётчик Гейгера… года считает календарь, сгоняя луны
в провалы новолуний… Старый клён под птичий щебет разбитной и звонкий,
сезонов смены свято чтя закон, швырнул к ногам на лето похоронку…

Я – лист опавший… Только и всего… На мне, как штампы, возраста заплаты..
Ненужный никому ни для чего… Жду дворничьей метлы… костра… заката…
Но, преданность традициям храню: с приходом шутовски одетой стервы,
пишу традиционную фигню, смычком эмоций – чувств водя по нервам…