Вавилон

Я пишу и пишу — за строкой строка.

Извивается текст живой.

Тщетны поиски общего языка:

он у каждого только свой.

Безусловен синхрон перелётных птиц.

Просто слово не воробей.

Упорхнуло оно даже с тех страниц,

где начертано: «Не убей».

Муравьи собирают себе дворец,

из избы не выносят сор.

Лишь, природы надев на себя венец,

обезьяна ввязалась в спор.

Разрываются связки, типун кровит.

Хоть, казалось бы, строен слог.

Этот странный, болтливый двуногий вид

сговориться с собой не смог.

Факт: Ерёма совсем не равно Фома.

И, как ни склоняй небосклон,

из попытки любой возвести дома

получается Вавилон.

Апрель 2021