Рыбацкий фарт
Тип произведения:
Авторское
Зима придёт, конечно... А пока
Полна даров июльская корзина,
И, вызревая в тёплых облаках,
Лучится солнце спелым апельсином.
Зима придёт, конечно.
И не раз —
Есть всё же постоянство в мире этом...
Как мой визит, в один и тот же час:
Семнадцатого, около обеда.
— Привет, заждался внучку, старина?
Прости, нечасто у тебя бываю...
Да... здесь всегда такая тишина —
И светлая, и вроде неживая...
Но, собственно, какой ещё ей быть?
А васильки в ромашках — просто чудо!
И у ограды наросли грибы...
Нет, собирать сегодня их не буду.
Ты знаешь... с каждым годом всё острей
Воспоминанья, ярче и детальней:
Картоха, запечённая в костре,
Уха из щуки на заимке дальней.
И в глубине небесной корабли,
И волны бьют барашками по борту ...
Я помню всех, которые ушли:
Одни — сюда, другие дальше - к чёрту.
И до сих пор — ни плакать, ни прощать,
Ни принимать чужой аршин за меру.
Сжимаю в складках старого плаща -
Блесны обломок серебристо-серой,
Когда болит и, кажется, нет сил...
Когда бедой накроет... впрочем, ты же
«Рыбацкий фарт» всегда с собой носил —
Наверно, потому в войну и выжил.
Гремит как будто? Что ж, пора домой, —
Ты не скучай. Я забегу попозже...
Старею, дед... Так странно, боже мой!
И «фарт рыбацкий» твой тут не поможет.
Когда читаешь такие стихи, то кажется что весь мир застыл в одной точке! Точке соприкосновения с прошлым, которое уже не вернёшь, но оно рядом… Такое тёплое, как камушек у моря согретый солнцем и хочется поскорее взять его в руки, иначе унесёт волной! И мысли только об этом, потому что ты там, в этом измерении, который ушло… Но всегда рядом, в воспоминаниях, на чумазой, детской ладошке!