Щёлкнуть бы пальцами
Тип произведения:
Авторское
Сверху — не платят за свет, но за воду...
Осень тоскливая сводит с ума,
в серость сгоняя дороги, дома.
В городе грязно. По улицам бродит
в запахе плесневых листьев - туман.
Кто-то всё мимо, а кто-то, напротив
мигом в подъезд. Видит мир из окна.
Мстит приболевшая рама — больна,
тоже теперь от простуды колотит.
Давят на стёкла — то ветер, то тьма...
...Жизнь наполняется заново смыслом,
светлый на душу летит огонёк —
внук на пороге, промок и продрог.
Шарф просушиться над печкой повиснет.
Бабушка — в кухню спешит со всех ног.
Щёлкает пальцами — печень, грибочки.
К чёрту давление, к чёрту болезнь —
нет аппетита, но с Мишкой поест.
Холит цыплёнка – единственный, дочкин.
Всё же прививка от старости есть.
...Годы — как птицы. Не старится осень,
в серость сгоняет дороги, дома.
Внуку за тридцать. Укутал туман
образ бабули. Но может, вернётся?
Щёлкнуть бы пальцами...
Осень тоскливая сводит с ума,
в серость сгоняя дороги, дома.
В городе грязно. По улицам бродит
в запахе плесневых листьев - туман.
Кто-то всё мимо, а кто-то, напротив
мигом в подъезд. Видит мир из окна.
Мстит приболевшая рама — больна,
тоже теперь от простуды колотит.
Давят на стёкла — то ветер, то тьма...
...Жизнь наполняется заново смыслом,
светлый на душу летит огонёк —
внук на пороге, промок и продрог.
Шарф просушиться над печкой повиснет.
Бабушка — в кухню спешит со всех ног.
Щёлкает пальцами — печень, грибочки.
К чёрту давление, к чёрту болезнь —
нет аппетита, но с Мишкой поест.
Холит цыплёнка – единственный, дочкин.
Всё же прививка от старости есть.
...Годы — как птицы. Не старится осень,
в серость сгоняет дороги, дома.
Внуку за тридцать. Укутал туман
образ бабули. Но может, вернётся?
Щёлкнуть бы пальцами...