Где, не знаю...А впрочем, не важно.
Здесь любой догадается точно:
он писал о пространствах отважно,
а она о скитаньях полночных.

Он играл, как церковник словами,
заплетая узор красноречий,
а она, как художник мазками,
рисовала в стихах бесконечность.

Пролетало беспечное лето,
в суматохе звенящей столицы.
Он не был бесталанным поэтом,
его Муза была здесь царицей.

Как любовь, его строчки горели
и словами тревожа влюблённых,
словно птиц золотистых свирели,
волновали принцесс окрылённых.

А она вечерами мечтала
и творила небесные дали,
где она словно птица летала,
на картине цветной пасторали.

Время судьбы людские закружит,
время лечит и штопает раны.
Он когда-то был преданным мужем,
а она лишь боялась обмана.

А она лишь боялась, наверно,
слов лишённых правдивости света,
для любви лишь в стихах,постепенно,
находила для чувств своих место.

Так бывает..В потерянном мире,
лишь стихами врачуются души.
Только Бог, что сломалось - починит
и в шторма даст увидеть нам сушу.

Так бывает..Не знаю..Быть может...
Незнакомы мы с ними и с вами,
но в желаниях наших, возможно,
они станут, наверно, друзьями.

И когда вновь осенняя морось,
за окном будут бегать по лужам.
Она скажет, что как он ей дорог.
Она скажет, что как он ей нужен...

И обняв её хрупкие плечи,
прижимая к теплу на ладони,
он подарит любви своей вечность
и её никогда не уронит.