Ряд линий...

Ряд линий без малейшего изъяна,

Рука судьбы надежно держит кисть.

Край ветра несговорчивый и рваный,

В окно влетая, тянет штору ввысь.

Изящность первобытная, загадка,

Божественная плавность тех штрихов.

Вперед несется вечность без оглядки

По млечному пути… и звук шагов

Мы слышим стуком сердца. Ритм привычен…

В нем мифы и поверья, даже сны.

Венчает партитуру ключ скрипичный,

Вербальной нотой музыка в груди.

Глаза - ночные звезды, пьяным зельем

Залитые… они пучина бед.

Когда-нибудь приходит все ж похмелье…

Вся эта жизнь – лишь суета сует.

Эскиз гуашью, холст судьбы изменчив.

Движения уверенны, легки.

Пунктиром нарисованная вечность,

У будущего кормится с руки.

Неделя, год, столетье – суд присяжных,

Со всем пристрастием приличья судит он.

Язык молвы обсасывает шашни

Слепой фортуны переменчивой… на кон

Поставлено не будущее… вечность…

И вот уж время наступает выбирать.

Слова, все те, что сказаны – предтеча,

К чему-то большему, чего нам не понять.