Роман Клен ^{5 лет назад}

Вечер смыли блохи ветра,
Вы сидели на столе.
Я курил в окно уныло,
Улыбался снег земле.

Версты слов не значат грамма,
То что вам я говорил.
Не писал вам эпиграммы
И писать вас не просил.

Не прощаюсь, не прощайтесь,
Я уеду налегке-
Восемнадцатый умчится
Как болванка на станке.

Вот подходит дело к ночи.
Я проститься бы хотел,
Но не знаю больше мочи
Вам сказать, что не успел.

Вечер смыли блохи ветра,
Покрывая милый двор.
Я курил в окно уныло,
Ожидая разговор.