Боль

Сижу на высокой скале. Там, далеко внизу – волны. Разбиваясь о камни, они пенятся и время от времени взрываются фонтанами брызг. Их ворчание едва доносится до меня.

Как я попал на эту скалу? Не помню.

Где я? Чувствую полное безразличие к этому и другим подобным вопросам. Я почти не одет, но холода нет, и это меня не удивляет.

На море ни одного огонька, нет даже вездесущих чаек, и только волны спорят и спорят с этой безнадёжной окружающей меня пустотой.  Доведённое до края одиночество… Тёмно-синее небо - такое же тёмное как вода внизу – нависает надо мной, и, кажется, идёт дождь. Или это - брызги? Или это - мои слёзы?

Зачем я её тогда обидел? Почему, осознав это, не упал на колени, не осыпал цветами, не защитил её от яда рождённой мною, разъедающей душу, пошлости?…

Встретив, я её не узнаю -  время почти совсем стёрло образ из моей памяти, оставив только имя… Нет, оно оставило ещё боль от бессилия что-то исправить. И я, сидя на этой одинокой скале, вне времени и пространства, не знаю, что мне делать с этой болью …

- Почему? Почему? Почему?!!! - кричу я в это море и не слышу звука собственного голоса.

Я сплю. Можно прыгнуть навстречу волнам.

А вдруг я не сплю?  Хочется шагнуть и узнать. Делаю шаг, лечу,  наслаждаюсь коротким свободным полётом и этим «а вдруг» и … пробуждаюсь.

Боль осталась со мною. Она стала ещё сильнее.

© Karabas Morkovkin 2020