На родине

Роскошны вы, хлеба заповедные
    Родимых нив -
Цветут, растут колосья наливные,
    А я чуть жив!
Ах, странно так я создан небесами,
    Таков мой рок,
Что хлеб полей, возделанных рабами,
    Нейдет мне впрок!