Amor non est medicabilis herbis

Нарезана жизнь календарно долями равными.
Исчислена в датах, измерена временем, взвешена.
Латынь утверждает - любовь не лечится травами,
какой бы они ни была – хоть святой, хоть грешной.
Любую из истин подвергнуть легко сомнению,
нечистых призвав и святых всеблагих на помощь.
Любовь – это миф. Только, формулу исцеления
искали, болезнь подхватив, в бесовскую полночь.

Мешали душистый чабрец и полыни горечь
с ромашковым цветом, росой и змеиным ядом
Но, вброд перейти, если надо, смогли бы море,
чтоб только на миг оказаться с любимой рядом.
Молились богам, проклинали и ждали чуда
да ведьминым зельем травились, забыв о главном:
отваром да снадобьем впору лечить простуду,
иммунной системе любви начихать на травы.

Болею ли я? Несомненно. Хандрю да маюсь.
В хронической форме, держать не стараясь в тайне,
отшельником в соте забвения закрываясь.
И лишь для неё, для одной, я всегда в онлайне.
Сношу терпеливо, как должное, все мытарства.
Смакую сродни гурману любви оттенки.
Чего опасаюсь? Того, что найдут лекарство
и станет микстура доступной в любой аптеке.

Со вкусом клубники. Задёшево, без рецепта.
На стеблях полыни и мяты, на листьях клёна.
Снотворное с вечной гарантией для поэтов.
Пять капель на рюмку воды для сердец влюблённых.
Бывает, и я бы не прочь наглотаться яда:
подобное лечат подобным. Почём отрава?
Но, если Одна Во Всём Мире со мною рядом…
я рад, что любовь, как простуду, не лечат травы.