Безыдейный
Я написал под сотню строк,
Все время в стену упираюсь.
Будто зашёл в свой закуток,
И выйти матерно пытаюсь.
Мой плоский мир, умалишение,
Не позволяют сочинять.
Течет в дали ума́ течение,
С водой, мечтающей писать.
Столбы бесмысленно просты,
В них нету ясных изречений.
Как гений чистой красоты,
Как ангел мой - Сергей Есенин.