Прости, дед
Тип произведения:
Авторское
Мне тоже не пришлось увидеть деда,
Он был убит в атаке под Москвой,
Но каждый раз в великий день Победы
Ко мне приходит, будто бы живой.
А вместе с ним таких же миллионы
Героев, не вернувшихся с войны,
Шагают по России батальоны,
Отечества бессмертные сыны.
Колышет ветер красные знамёна,
Блестят медали в солнечных лучах,
Пускай мы их не знаем поимённо,
Но узнаём по пламени в глазах,
По силе несмирившегося духа
И мужеству пылающих сердец,
Они успели пороха понюхать,
Вон, впереди, совсем ещё юнец,
А весь седой, но держится достойно,
Подтянутый и смотрит молодцом,
Скажи мне, брат, зачем все эти войны?
И подступает к горлу горький ком.
Кому, скажи, товарищ, это нужно?
Вот и сейчас земля раскалена!
Ведь жили мы по-доброму и дружно,
И вдруг опять проклятая война.
Но только полыхает в нашем доме,
И мы стреляем в родичей своих,
Что мне сказать теперь своим знакомым,
Что прокричать, слагая этот стих?
И как в глаза смотреть сегодня деду,
Он не простит мне слабость никогда.
Мы с вами обесценили Победу!
А споры наши - вздор и ерунда.
- 2 комментария
Дядюшка Эд
13:31
Сильно, Никос! Болючие стихи! Только, знаете, я думаю, мы стреляем не в родичей! Это нацисты, у которых нет национальности!
Марк Третий
19:10
Спасибо за честный взгляд. И стих технически хорош. «Мы» стреляем и в родичей, и в детей, которые никогда не родятся. и в самих себя, поверивших в бред про нациков, под наркозом пропаганды блеявших «можем повторить» и повторивших самые отвратительные преступления против человечества.