Ветер путался в портьере...

Мир закрыл для смертных двери. Ветер путался в портьере,
тёк душист, прохладен, свеж по обоям цвета «беж».
В лабиринтах комнат дома заплутал тибетский «оумм»
с искрой вечного огня, колокольчиком звеня.
На полях астральной битвы христианские молитвы,
слог заученный твердя, адресата не найдя,
словно дервиши – изгои ждут блаженства и покоя.
И играют тень и свет в догонялки много лет.

Не молясь богам, не каясь, в зеркалах не отражаясь,
в вечном статусе «он-лайн» я – хранитель ваших тайн.
Ярких взлётов и падений, жарких споров и сомнений,
дружбы, секса и любви – невидимка – визави.
Эфемерный и бесплотный, вездесущий, всепогодный,
плод фантазии, живой: я – всего лишь  домовой.
Ведь недавно было время… В нём меня людское племя
почитало. Я платил тем, что их очаг хранил

от невзгод, астральной дряни и печатный тульский пряник,
словно дворника метла, ждал меня в углу стола.
Но, теперь не та эпоха, на меня всем стало пофиг:
горькой от тоски не пью, лишь на кухне чашки бью.
Развлекаюсь тем, что прячу паспорта, ключи от дачи
и брожу до первых птиц с тихим скрипом половиц.
Вот за это зло и сухо я был прозван «шумным духом»,
и гнобят свеча и крест безобидный полтергейст.

Экстрасенсы – шарлатаны, ваши местные шайтаны,
с пузырьком «святой» воды доведут вас до беды.
Ох, братва, придётся туго: «смажу лыжи» в пятый угол,
а ваш дом и всё, что в нём – да гори оно огнём.
Эх, прощай, какая жалость! обеспеченная старость,
озерца прозрачных луж в мутных водах ваших душ…
Ладно, хватит. Всё достало. Погрозил и – полегчало.
Полыхнёт, неровен час – да куда же я без вас?

Будем дальше, как и прежде доверять любви, надежде
и, подставив ветру грудь, пялиться на Млечный путь.
Явью жить и в сказку верить… Ветер будет жить в портьере,
течь, душист, прохладен, свеж по обоям цвета «беж»…