Мы - просто призраки...

Ситец небесный, разорванный в лоскуты…
Смерчи свинца по кварталам безлюдным, стылым…
Там, где земля перекроена под могилы,
плачут смолой свежеструганные кресты

Ночь из огня и глотающий гарь рассвет.
В лёгкие пылью набился сожжённый порох.
В этом аду каждый день без утраты дорог.
А нас нет в живых, почитай, уже восемь лет.

Вам не расскажет фильтрованный слог газет,
как из сознания сон вышибает к чёрту
посвист косы, сжатой в пальцах холодных мёртвых.
Мы – просто призраки. Нас в этом мире нет.

А между тем наша осень в одних цветах
с вашею, тихой… рассыпавшей под ногами
листьев опавших хрустящее оригами…
Разве что вашей неведом обстрелов страх.

И у огня назначение – листья жечь,
чтоб мегаполис был, раю подобно, светел.
Но, крематорий войны нас бросает в печь
и обращает в подхваченный ветром пепел.

Здесь что ни день – артобстрелов дурная весть.
Носит повестки на суд беспристрастный божий
Смерть, и сквозь страх, что сознание яро гложет
в душах людских прорастает ненависть.

Нынче война постучалась и в ваш рассвет.
Только сочувствия ждать от дончан не смейте:
гнева людского и божьего чашу пейте…
Вы – просто призраки. Вас в этом мире нет.