Скиталец

Тип произведения:

Авторское

Жив тот пророк, что ходит кругами,
Под терпким песком зыбучего моря.
Дюны обетов, а во рту привкус гари,
Усладой язык прожигает до боли.

И средь тысяч пустых и темных глазниц,
Не найдется того, кто одобрит тот путь.
Кто тысячей верст рушит годы границ,
Что мешали массовке увидеть всю суть.

Ложь это правда, что знать не желают.
Её сторонятся, ведь на кону стоит честь.
Там серые мира с усладой сбегают
В утопию жизни, где лгут даже здесь.

"В поисках первый, в оковах другие,
В масштабе на карте жаркой пустыни.
Ты не забудешь, что видел впервые,
Как выбор скитальца лишил тебя мира.
Который ты строил эти долгие годы,
Из кубиков детских, из юных сомнений.
Усердно ровнял, конспектировал своды,
А в голове была крепость серых течений.
Но солнце взошло, осветив твои воды.
Из веток сомнений, под слоем опилок
Рухнул сарай твой при первом же ветре,
Оставив тебя у прогнивших ступеней.

Разруха средь мира, как ржавые петли,
Уши ласкала своим жалобным скрипом.
А разум в тумане желал лишь укрыться.
От новых законов. Под пледом забыться.
Твой том заблуждений сгорел и потух
И скрипка сгнила на мосту в том пальто.
Учись вновь ходить опираясь на слух,
Ведь ты лишь дитя на бескрайнем плато.
Из тысяч забвений свяжи одеяло.
Не трогай плоды, что змей протянул.
Не жги ты кострище, чтоб не зияло
Пожарище смысла средь серых акул."

Как головы наши хранят все ошибки,
Кроны деревьев хранят стоны взрывов.
Там истина боли, там тщетность попытки
И ретроспектива - причина всех срывов.

Навигация:

← Короли не смеют жизнью вечной

Миру не нужен блуждающий путник →

философия, попытка, поиск себя