Миру не нужен блуждающий путник
Тип произведения:
Авторское
Это будет крайне плохая работа,
Строки написаны уж очень давно.
Не откроет писавший смысла ворота
И в тексте от автора уж нет ничего.
Это не хобби, а попытка спастись,
Не нужно читать всё это стихами.
Ты ненавидишь свою чёртову жизнь?
Автор же занят игрою с костями.
Утро наступит для тех кто мечтает,
Когда горизонт разразится огнём.
Миру не нужен блуждающий путник,
Что целит в себя своим же мечом.
Забудутся строки пришедшие ночью.
Забудутся цели, что в царство вели.
Ты будешь забытым судьбою рабочим,
Киркою в забое убивший мечты.
В "книге жизни" остался на первой главе?
В марафоне на фоне одни лишь страдания?
И вызов хотел бы ты бросить судьбе,
Но впереди ты лишь видишь воспоминания
Почему не закончил всё это давно?
Был занят работой поклоняясь вождю?
Где-то грешник мечтает умыться росою,
А ты лишь мечтаешь вернуть пустоту
Что за бред? Где тут смысл? Посыл?
Автор глуп и ничтожен? Да может и так.
Но ответь на вопрос, что сейчас я задам.
Для чего прерываешь ты сон по утрам?
Строки написаны уж очень давно.
Не откроет писавший смысла ворота
И в тексте от автора уж нет ничего.
Это не хобби, а попытка спастись,
Не нужно читать всё это стихами.
Ты ненавидишь свою чёртову жизнь?
Автор же занят игрою с костями.
Утро наступит для тех кто мечтает,
Когда горизонт разразится огнём.
Миру не нужен блуждающий путник,
Что целит в себя своим же мечом.
Забудутся строки пришедшие ночью.
Забудутся цели, что в царство вели.
Ты будешь забытым судьбою рабочим,
Киркою в забое убивший мечты.
В "книге жизни" остался на первой главе?
В марафоне на фоне одни лишь страдания?
И вызов хотел бы ты бросить судьбе,
Но впереди ты лишь видишь воспоминания
Почему не закончил всё это давно?
Был занят работой поклоняясь вождю?
Где-то грешник мечтает умыться росою,
А ты лишь мечтаешь вернуть пустоту
Что за бред? Где тут смысл? Посыл?
Автор глуп и ничтожен? Да может и так.
Но ответь на вопрос, что сейчас я задам.
Для чего прерываешь ты сон по утрам?