ОЛЬКА
О Л Ь К А
Ей три денька было от роду,
Когда хозяин продал мать.
А новый, севши
на подводу,
Малую отказался брать:
«Мне ехать , знаешь, черти сколько,
Она слаба. Не добежит».
Мать обернулась: «Дочка, Олька!»
Заржала, а сама
дрожит.
Как
бросить своего ребенка?!
-
«Беги за
мной, не отставай!»
Кнут щелкнул над
спиною звонко.
Хозяин крикнул: «Все!
Давай!»
Мать понеслась, грызя
удила.
В глазах Оленки
жалость, зов…
И вдруг неведомая сила
Зажгла азартом ее
кровь.
То в
ней отцовская порода,
Гнедого, сильного коня
«Старт!» - вскрикнула: «Идем
работать
За приз
донского рысака!»
Так жизнь ее
пошла на взлете,
Друзей меняя и
врагов.
На племенном конозаводе
Таких не
видели орлов…
Ей угрожала скотобойня.
Старик от смерти
спас тогда.
Он умер. Ольке
было больно,
Таких не будет
никогда…
Ей снился сон:
цветущим садом
Детей катает на
себе…
А наяву у
конокрада,
У тех,
кто глух к
ее судьбе.
Но все
же жизнь судьбу
меняла,
Циркач ее перекупил.
Ну, вот,
казалось, в рай
попала -
На пляже
он детей возил…
Но дети
нынче - нечто
злое,
Кому -
танцуй! Кому -
постой!
Нет тех,
кто уходил в
ночное…
За деньги и
циркач глухой.
Под хохот он
вскочил на Ольку.
Погнал, дурачась, по
песку,
«Стой, дура! Попляши
нам польку!»
Гнедая чувствует тоску.
Вдруг слышит голос:
«Ты - порода!
Гони вперед -
степь велика!
Старт! -
на желанную свободу!
За приз донского
рысака!»
Ну… если вам нравится…
А Вы знаете, практически всем этот стих нравится, кроме Вас с Борисовым. Значит, это с Вами что-то не так, а не со стихом. Или же вы считаете всех отлайкавших этот чудесний стих «Олька» профанами, а себя гением?
И пытаетесь меня унизить, написав «Ну… если Вам нравится» — звучит как обвинение в отсутствии вкуса.
Может Вы сами из «мусоров»?
Интуиция.Терпеть не могу копов.
небольшой дружественный штришок к изумительной захватывающей воображение сопричастностью поэмной картинке в шикарнейшем классическом народном стиле…
«Мне ехать, знаешь, черти сколько,
Она слаба. Не добежит».
Мать обернулась: «Дочка, Олька!»
Заржала, а сама дрожит.
Как бросить своего ребенка?! —
«Беги за мной, не отставай!»
Кнут щелкнул над спиною звонко.
Хозяин крикнул: «Все! Давай!»
Мать понеслась, вгрызясь в удила.
В глазах Оленки жалость, зов…
И вдруг неведомая сила
Зажгла азартом ее кровь.
Дело в том, что все начинающие, так сказать, авторы на самом деле — избранники доли. Поэтому интуиционно на едином порыве подсознательно и даже почти неосознанно способны написать то, к чему так называемые профессионалы стремятся на самом деле всю свою жизнь… да вот… но мало кому удаётся. Так и строчат подражания рерайтерские, как ксероксы, увы…
А Ваш шедевр — настоящий! невероятно по-народному естественен, органичен и поэтически гармоничен в современности нашего искусства!
Это самое обыкновенное ПОДЛИННОЕ ЧУДО самой природы литературного художества от самих его истоков. Поздравляю и удачи! здоровья! счастья! вдохновения! творческого долголетия! С НАМИ РЯДЫШКОМ И ВМЕСТЕ!
Успехов!
Ещё раз многократно БРАВИССИМО!!!
С творчеством, пока 9 кругов ада не пройдешь, ничего не получится, кто не бросил, и есть талант выплывет или собьёт сметану))
Будет так: и БОЛЬНО и ЛЕГКО…ГОРЬКО и БОЖЕСТВЕННО на вкус.Прорастай до СУТИ /глубоко/…только не бросай в терновый куст. ПРОРАСТАЙ, как дерево, стремись ВВЫСЬ/ до мотыльков февральских звёзд/…БЕРЕГИ…. и, кстати, берегись…только не сжигай последний мост…. ⠀
Буду ВЕРНОЙ… ВЕТРЕНОЙ…ЧУЖОЙ… целовать и доводить до слез….буду деткой, девой, госпожой. Только принимай меня всерьёз. ⠀
Знают петербургские мосты: всердце у меня бежит Нева. Их решёток сказочные сны серебро сплетают в кружева. Будут и доверие, и страх…ПЕКЛО, так похожее на РАЙ.В куст терновый в иглах и цветах брось меня….НО ТОЛЬКО НЕ БРОСАЙ………
… А ей казалось, он ее лишил: НАИВНОСТИ…НЕВИННОСТИ и ДОМА…
и разноцветные карандаши судьбы сломал, оставив только ЧЕРНЫЙ…
Она писала им на зеркалах…на стенах…на прокуренных перронах……
на окнах запотевших в кабаках, на лицах незнакомых и знакомых…
Она жила с зачеркнутой душой –как черновик, исписанный и смятый.
На все вопросы отвечала «БОЛЬ…»(и даже на: «Что будешь есть на завтрак?»)…… Но стерся грифель…. черный карандаш в ее руках растаял острой тенью….рассеялся исчерканный мираж…вернулись краски: желтый, красный, белый. Карандаши цвели – ЦВЕЛА ВЕСНА… ей хорошо запомнилась наука: он черный карандаш вложил ей в руку –
а рисовала им она сама
МНЕ БОЛЬШЕ НИЧЕГО НЕ НУЖНО… лишь ночь в окне за тонким льдом, лишь знать… что нас от зимней стужи спасёт уютный, тёплый дом… лишь эти звёзды в небе синем… лишь эти вьюги и снега… лишь только знать о том, КАК СИЛЬНО ТЕБЕ Я СТАЛА ДОРОГА, лишь бледный свет от лунной дольки, лишь мерный стук часов во тьме, лишь только чувствовать НАСКОЛЬКО ТЫ БЕСКОНЕЧНО ДОРОГ МНЕ
Вот это настоящие стихи. Хотя они не разбиты не то что нам катрены, но даже и на строчки не разбиты.
Разбивка на катрены – это формальность, это лишь внешний атрибут.
Автор этих стихов (Ангел Снов Город Анггелов poetov.net/59794-beregi-i-kstati-beregis.html?list_context=users ) пишет значительно лучше, чем Вы и я и большинство авторов нашего портала, я считаю. К сожалению, она последнее время редко публикуется на нашем портале.
И это вы не считаете стихами, ибо нет привычной Вам разбивки? Я Вам удивляюсь, Борисов.
Венцом горит твоя звезда,
Моя ещё не разгорелась,
А чья-то вспыхнула едва,
По небосклону покатилась.
(Шикарная рифма, какое прекрасное созвучие «разгорелась- покатилась»).
Ему, наверно, тоже жаль,
Что время так неумолимо.
Стоял красивый лес златой —
Многоголосье переливов.
(А здесь автор вообще решил, что одной рифмы на катрен вполне достаточно).
Ещё той отравой дышу,
Что сердцем никак не понять.
В бокале по капле крошу
Желанье вас тайно обнять.
( Исходя из моего опыта и знаний, как специалиста в области физики твердого тела, крошить можно только твердые тела, а жидкие (по капле) невозможно).
И потому автора данных стихов тоже можно причислить к когорте «начинающих поэтов».
Не узнаете автора, Борисов? Гляньте в зеркало.
Сразу хамить начали.
Что время так неумолимо.
Стоял красивый лес златой —
Многоголосье переливов.
(Если рифма в каждом катрены повторяется в одном месте это допустимо, как и белые стихи, с одинаковым размером в каждом катрене. Мы все учимся, каждый день и я такой же любитель, как и ты, уважаемый, но поэт попрасил " критики" я сказал своё мнение и при чем очень тактично, а поэты и предпочтение дело вкуса, а свою фамильярность преберегите для себя.
Я обращаюсь к Вам «Борисов» потому что Вы себя так обозначили и имени своего не назвали
А Вы обращаетесь ко мне «ты», причем в хамской форме (цитирую — «Ты все сказал?» ), хотя прекрасно знаете мое имя. Вот это хамство и фамильярность, недостойная звания приличного и интеллигентного человека.
И слово «попрасил» пишется через «О».
ГОРЬКО и БОЖЕСТВЕННО на вкус.
Прорастай до СУТИ /глубоко/…
Только не бросай в терновый куст.
ПРОРАСТАЙ, как дерево, стремись ВВЫСЬ
До мотыльков февральских звёзд…
БЕРЕГИ…. и, кстати, берегись…
Только не сжигай последний мост….
Буду ВЕРНОЙ… ВЕТРЕНОЙ…ЧУЖОЙ…
Целовать и доводить до слез….
Буду деткой, девой, госпожой.
Только принимай меня всерьёз.
Знают петербургские мосты:
В сердце у меня бежит Нева.
Их решёток сказочные сны
Серебро сплетают в кружева.
Будут и доверие, и страх…
ПЕКЛО, так похожее на РАЙ.
В куст терновый в иглах и цветах
Брось меня….НО ТОЛЬКО НЕ БРОСАЙ………
Вот тот же стих того же автора, только уже разбитый мной на катрены. Ни буквы не поменяла.
Никакие это не «стихи в прозе», это обычный «нормальный» стих, просто очень красивый и был записан (непривычно для вас) без разбивки на катрены для оригинальности.
Не разбираетесь вы, уважаемый, ни в лирике, ни в физике. Крошите дальше жидкость по каплям.