Пепел судьбы

Тип произведения:

Авторское

У неё в колоде
всегда есть краплёный туз.
И, казалось,
что мог бы выиграть.
Но... напрасно, и я смеюсь
над собой.
Зря ногами мерил
километры пустых дорог.
Только пепел
мостов сожжённых.

Не развеял. Забрал. Сберёг.

Навигация:

← Почерк

Пора идти уже на коду →