Путник
Тип произведения:
Авторское
Дорога, ветер, пыль
И путник одинокий,
И взгляд его застыл
В прищуре глаз глубоких,
Смеётся рядом жизнь,
Его не замечает,
Он выпал и в круиз
Уже не попадает,
И ветер приутих
Плечами пожимает,
Один среди чужих,
Не плачет, не рыдает,
А он себе идёт,
Как будто точно знает,
Что-кто его ждёт
И без него скучает,
А выпал или нет,
Не жизнь уже решает,
Вернул он ей билет
И больше не страдает.
- 2 комментария
Ксенофонт Обычайкин
21:58
заяц значит… 
Альберт
21:34
