Ирония

Я позже к этому вернусь. Потом. С утра. Ну послезавтра.
Приму горячего на грудь, наполненного пряной мятой.
До дна. Я расколю язык, я обожгу простудой горло.
И сочиню ужасный стих, о том, что это все серьезно.
Чушь. Ерунда. Все – просто бред того, кто мне когда-то нравился...
Теперь от крепких сигарет душа и сердце задыхаются.
Я все с решением тяну. Со смелостью - как будто в контрах.
Боюсь любить: прощу, пойму - и снова буду на иголках...
Сейчас убью свой серый день, отдавшись сну на поруганье.
Прилягу у стены, где тень не тратит силы на исканье.
На подоконнике расцвел большой и одинокий кактус.
А я все думаю о том, какой ты мне назначишь статус.
Я подожду. Привыкла. Ложь – все размышленья, сдвинув брови.
Ну не в серьез - так не в серьез. Мне опостылели все розги.
Я просто вздумала уйти. Уйти совсем. И не бороться.
Да и за что. Пойми... Прости... Ты гость теперь. И я – лишь гостья.
Я позже, может быть, вернусь. Потом. Наверно, через годы.
Приму холодного на грудь, наполненного вкусом рома.
И, пригубив слегка слова, ответом закушу несмелым...
Все это – лишь моя мечта: взять под контроль житье и тело.