письмо
А мог быть ближе, но увы,
я не такой как ты,
и говорю Вам - ты, не Вы
влиянье красоты -
(дарует смелость, силы), но
вот не могу понять,
зачем!? когда не суждено,
желать тебя обнять,
зачем? не глядя, на всю злость,
за робость и обман,
когда так и не удалось
пасть пред тобой от ран
сердечной напасти любви твоей перед тобой,
слова не молвила со мной, укравшая покой.
я долго силился понять,
кто для меня ты? (вот опять
нашел я время о себе, подумать, но как можно! ...)
твои глаза, если убрать,
тени волос, еще раз пять
закрасить губы (осторожно -
нежна и сладка эта плоть),
тогда возможно был бы хоть
один, мой шанс, тобой не бредить,
кто мог бы мне помочь ответить,
что происходит и зачем:
- что в жизни так бывает…?
и все живут, а между тем,
время идет и тает:
как лед весной, как снег в руках,
и холод синий в облаках
в уставшем взгляде растворится,
что было кажется, и мнится
пустое все, и влезет страх
в наспех распахнутую душу,
от слез, на ищущих глазах,
груди горячей только суше ...
ну вот, смешно (и смех и грех),
что я пишу, я сам не верю,
и тайну эту, как потерю
Вам выдаю, сам, для потех.
Чужой совсем, со списком качеств
всех начинающихся с "не",
я - той, глазами не иначе,
одной на свет весь, женщине,
как бы букет цветов весенний,
как будто солнечный весной,
а лучше пасмурный, осенний
с опавшей, мокрою листвой,
спокойный таинством обряда
день сна, забвенья, тишины,
день, когда чувствуешь - так надо.
и чувства нет вины.
нет прошлого и время будто
остановилось всё и ждет,
и этот, кто всегда - "Кому-то"
с тобою рядом, здесь идет
не говорит, совсем не греет,
не нарушает тишины,
быть может в чем-то и жалеет,
(кому же жалости нужны),
но что-то мощное, родное
Вас покоряет и влечет
остаться здесь, где все былое,
никто уже, Вам, не спасет.
не в силах что-то изменить,
ищу всегда я лучик света,
с тобою вместе мне не быть,
при мысли уже этой
до тошноты обидно мне
и рвусь я от досады,
а в сказке сокровенном сне,
в какую так мне надо,
где нет других и я другой
лишь ты как есть, все та же
и что здесь диво: "ты со мной",
о том, там каждый, скажет
не знаю, станешь ли читать,
надежда - все она,
не смог я просто не писать,
моя это вина,
но что дурного в этом, мне
не видно, ты прочтешь,
порвешь и бросишь или не
читая, так пройдешь
мимо волненья моего,
нарочно удаляясь,
и на здоровье, и всего
желаю, извиняясь.
когда-то все пройдет совсем,
и память даже не подскажет,
что было, было-ли и с кем,
хоть ты все будешь та же.
ничем не выдаст пред тобой
прохожий, что однажды
он говорил с тобой одной
о чем-то ему важном
стальною пылью свет луны
раскрасил ночь, когда все спали
твои глаза они полны
только укора и печали
пусть мой рассказ даже смешен
и ты со скукой и усмешкой
подумаешь - какой же он ...
и с театральною задержкой
оставишь выбор свой без слова
и все заботы, всё готово.
я не такой как ты,
и говорю Вам - ты, не Вы
влиянье красоты -
(дарует смелость, силы), но
вот не могу понять,
зачем!? когда не суждено,
желать тебя обнять,
зачем? не глядя, на всю злость,
за робость и обман,
когда так и не удалось
пасть пред тобой от ран
сердечной напасти любви твоей перед тобой,
слова не молвила со мной, укравшая покой.
я долго силился понять,
кто для меня ты? (вот опять
нашел я время о себе, подумать, но как можно! ...)
твои глаза, если убрать,
тени волос, еще раз пять
закрасить губы (осторожно -
нежна и сладка эта плоть),
тогда возможно был бы хоть
один, мой шанс, тобой не бредить,
кто мог бы мне помочь ответить,
что происходит и зачем:
- что в жизни так бывает…?
и все живут, а между тем,
время идет и тает:
как лед весной, как снег в руках,
и холод синий в облаках
в уставшем взгляде растворится,
что было кажется, и мнится
пустое все, и влезет страх
в наспех распахнутую душу,
от слез, на ищущих глазах,
груди горячей только суше ...
ну вот, смешно (и смех и грех),
что я пишу, я сам не верю,
и тайну эту, как потерю
Вам выдаю, сам, для потех.
Чужой совсем, со списком качеств
всех начинающихся с "не",
я - той, глазами не иначе,
одной на свет весь, женщине,
как бы букет цветов весенний,
как будто солнечный весной,
а лучше пасмурный, осенний
с опавшей, мокрою листвой,
спокойный таинством обряда
день сна, забвенья, тишины,
день, когда чувствуешь - так надо.
и чувства нет вины.
нет прошлого и время будто
остановилось всё и ждет,
и этот, кто всегда - "Кому-то"
с тобою рядом, здесь идет
не говорит, совсем не греет,
не нарушает тишины,
быть может в чем-то и жалеет,
(кому же жалости нужны),
но что-то мощное, родное
Вас покоряет и влечет
остаться здесь, где все былое,
никто уже, Вам, не спасет.
не в силах что-то изменить,
ищу всегда я лучик света,
с тобою вместе мне не быть,
при мысли уже этой
до тошноты обидно мне
и рвусь я от досады,
а в сказке сокровенном сне,
в какую так мне надо,
где нет других и я другой
лишь ты как есть, все та же
и что здесь диво: "ты со мной",
о том, там каждый, скажет
не знаю, станешь ли читать,
надежда - все она,
не смог я просто не писать,
моя это вина,
но что дурного в этом, мне
не видно, ты прочтешь,
порвешь и бросишь или не
читая, так пройдешь
мимо волненья моего,
нарочно удаляясь,
и на здоровье, и всего
желаю, извиняясь.
когда-то все пройдет совсем,
и память даже не подскажет,
что было, было-ли и с кем,
хоть ты все будешь та же.
ничем не выдаст пред тобой
прохожий, что однажды
он говорил с тобой одной
о чем-то ему важном
стальною пылью свет луны
раскрасил ночь, когда все спали
твои глаза они полны
только укора и печали
пусть мой рассказ даже смешен
и ты со скукой и усмешкой
подумаешь - какой же он ...
и с театральною задержкой
оставишь выбор свой без слова
и все заботы, всё готово.