Гроза

Пройду, выпуская грозу из груди,
сквозь мой недолюбленный город.
И будет небесный шатёр впереди
увесистым громом распорот,

заточенной молнией распотрошён
и вымыт до самого днища.
И станет дышаться почти хорошо —
свободней, размеренней, чище.

Добравшись до дома, где чай и уют,
усну с недочитанным в кресле.
И вспомнить забуду улыбку твою.
Возможно. Когда-нибудь. Если.

Июнь 2021