Кризис среднего возраста.

 

Каждый возраст плачет о своём.
Мальчик - о кораблике бумажном,
Кажется ему безумно важным,
Пробежаться рядышком с ручьём.

Временем  уносит корабли,
В дали, называемые детством.
Маленькие беды малолетства
Заслоняют горести любви.

Проплывают  мимо города,
Пристани, события и даты,
Вот уже, седой и бородатый,
И жена давно немолода.

Дерево растет, построен дом,
Дети разлетелись в шумном мире,
Иногда появятся в эфире.
А печали,..снова о другом.

 Вдруг защемит где-то там, внутри,
Что чего-то главного не сделал,
В чем-то стать не получилось первым,
Не сорвал обещанный гран-при.

Протекли сквозь пальцы, ручейком,
Жизнью растворенные надежды,
Никогда уже не станешь прежним,
Впрочем, вот и дерево, и дом.

Суета, вы скажете, пустяк.
Это ровно ничего не значит.
Каждый возраст о своём заплачет.
А вон тот ... и вовсе холостяк.

Не попал в расставленную сеть.
В возрасте, немножечко за тридцать.
Но,..женился или не женился,
Будешь все равно потом жалеть...