Четвёртый всадник

Где-то там за туманною мглой, за морозной оконной слюдой,
день – остывшею мёртвой золой тает средь пепелищ - городов.
Вечерами глумится тоска над отшельниками и скитальцами
к колокольно гудящим вискам прикасаясь холодными пальцами.
 
Я знаю, что там, за границей снов, за яви туманом меня лишь ради
на бледном коне, не щадя подков держит путь свой мой личный четвёртый всадник.
С косою да в рубище… Может быть… Со ржавым клинком иль свинцом картечи…
Но, время не вышло. Знать, будем жить. Это осень уже… Но, ещё не вечер.
 
Придержи, православный храм, гло;ток, сиплых от ветра, хрип.
Нет в душе моей ни на грамм веры в святость твоих молитв.
Не уверую, сил не трать. Но засел, словно кол в груди,
страх, что время придёт сказать… «Вот и свиделись… Ну, здравствуй, Господи…»
 
День за днём, собирая в косицу – год, освещает Луною да Солнцем высь
мир, в котором я – только лишь эпизод киноленты с названьем коротким «жизнь».
Коли хочешь – молчи, а не хочешь – пой. Нож и вертел – любому барану в стаде.
Всем любви по глотку и душе покой и, конечно, свой личный четвёртый всадник.
 
Я знаю, что многим плевать на меня, на всадника и на его коня.
и на стук копыт, и на пыль дорог, и на то, что на равных с Дьяволом Бог…
Но, рассветной порой иль на закате дня, векового молчанья обет храня,
всадник ступит на мой и на их порог.
 
С косою да в рубище… Может быть… Со ржавым клинком иль свинцом картечи…
Но, время не вышло. Знать, будем жить. В волосах пусть мелькает морозная нить…
Это осень... уже… Но, ещё не вечер...