Май холодный ветром свищет,
                снегом вьётся над рекой.
                За чертой стоит кладбища
                друг и машет мне рукой.

                Не пойму, зачем так рано
                тень свою перешагнул.
                В ночь распахнутая рама,
                гром над крышей саданул.

                Отчего же гром со снегом?
                Всё смешалось, как во сне.
                Город тянется разбегом
                и забыл о тишине.

                Наплывают мраком тучи,
                мне теперь уже не спать.
                Хор небесный и зовущий
                пострашней, чем в поле тать.

                Я рукой глаза прикрою –
                друг мне машет, как живой.
                Не пойду за ним тропою
                за кладбищенской стеной.

                Век кончается жестокий,
                нами проклятый в стихах
                и воспетый в скромных строках
                на лирических тонах.

                Снег траву примял, не тая.
                У поэта смерти нет,
                только ночь и только свет
                из утраченного рая.

                Но бессмертие не значит
                ничего у той черты,
                когда дочь украдкой плачет,
                что её покинул ты.

                1999  г. ,  Москва