Издать книгу

12.01.2020 0:34

12.01.2020 0:34
Тип произведения:
Авторское
Выруби эти салюты, я мыслей не слышу совсем.
Сознание рвёт лемнискату, а пальцы простони сминают.
Последний день, я у стенки комком на полу. Всё. Расстрел.
-В порядке?
-Да.
-Так просто?
-Нет.
-Что ж, бывает.
Ты веришь, глупец, и не сомневаешься,
Не понимаешь, что не петрикор, а озон
Витает в той спальне отчаявшимся
Найти своё солнце пасмурным днём.
Смех не счастливый, а сардонический
Распирает, и кашель въедается,
Главное лёгких остатки не выплюнуть,
Насыщение не найти семантическое,
А остальное как-нибудь да добавится.

Во снах полдень, хрустальное тело,
Щелчок пальцев, повсюду парестезия,
И вот я не знаю, что мне с ним делать.
Хочешь, перенимай инициативу,
Только оставь меня хотя бы на время.
Ведь ещё один поиск правильных слов,
Повторную фокусировку объектива,
Снимающего фосфены, галлюцинации снов,
Не только они не поймут, но и я не осилю.

Ты прав был, Вивьер. Глаза онемели
Под грузом непролитых слёз.
Не важно, что нужное, на самом-то деле,
Не сказано было, - я лишнее крикну всьерёз.
+1
306
Нет комментариев. Ваш будет первым!