Человек
Тип произведения:
Авторское
И всё же странен человек,
Он в облаках своих витает,
И вот уже который век,
Всё что-то ищет и мечтает,
Мечты сбываются порой,
И вроде так, как и хотелось,
Вот только ты уже седой,
И молью старость въелась в тело,
И запоздавшая мечта,
Уже как строки некролога,
И говорим себе, шутя: -
Ведь не бывает счастья много,
И снова в путь, и снова бег,
Пока видна ещё дорога,
И всё же странен человек,
Во всём он видит волю Бога.