Россия.

Желтых листьев молитвенный шопот,

Как бессвязные ритмы стиха.

День как рубль заёмный мной пропит.

Скоро ночь и харчевня тиха.

Лишь сердитый хозяин у стойки

Счет ведёт и молчанье хранит.

За стеной на замызганной койке

Вновь какой-то бродяга храпит.

 

Сон его -он и страшен и весел.

Сон из детства ,он манит домой,

Но бродяга по долам и весям

Вновь потащится с тощей сумой.

 

На Руси нам бродяги ,как боги

По широким просторам бредя

Бедных изб обивая пороги,

Исцеляли детей уходя.

 

И сегодня,Россия,не мало

У тебя и забот и тревог.

Если нищих вновь много так стало,

Значит ближе к нам истинный Бог.