Он был поэтом очень скромным,
Теплом души своей писал,
Но оттого что мир огромный,
Его никто почти не знал.

А иногда он брал гитару
И что-то тихо напевал.
Он был совсем ещё не старый,
Но много в жизни повидал.

И пусть везло ему не очень,
Был не успешен, не богат,
В стихах читалось между строчек -
Он всё же жизни этой рад.

Хотя в любви везло, наверно, -
Влюблялся часто и не раз,
Старался искренним быть, верным
И не жалел красивых фраз.

Мечтал отчаянно и верил
С наивным трепетом подчас
И, в сердце открывая двери,
Он приглашал в мечты и нас.

Грустил, не подавая вида
И обижался, иногда,
Но, вовсе, не таил обиды -
Прощал и верил, как всегда.

Он находил порой теряя
И ошибался, чтоб понять,
Что жить нельзя не доверяя -
Любя, нет смысла изменять.

Вот так и жил поэт тот скромный.
Пусть мало кто его читал,
Он понимал, что мир огромный,
И веря в чудо он писал...

   А.  Я.  29. 09. 2019