Галеры
Границы совсем не условны.
Клеть.
По спинам проносится ровно
Плеть.
Свой век доживет на галерах
Раб.
Он жалок, забит, обнажён и
Слаб.
В ушах слышен лишь барабана
Стук.
Надсмотрщик в глазах не увидит
Мук.
За бо̀ртом прерывистый весел
Плеск.
И потных, измученных чресел
Блеск.
Мозоль на ладони – белеет
Кость.
В надрывном дыхании зреет
Злость.
Тут силы оставили. Все
Повис.
Без жалости по̀д руки. За борт –
Вниз.
Это стихотворение у вас сильное.
Все-таки не раз убеждаюсь, мужчины больше заточены на успешность, чем женщины.
Начали когда-то с простеньких стихов, а сейчас набираете обороты.
Это развитие, это совершенствование.
Но первый вариант для меня всё же намного лучше на душу лёг. И всё тут.
А ведь у многих жизнь так и проходит — на «галере»!