Косогор
Тип произведения:
Авторское
Каждый день - война
В зарницах души моей.
Гляжу - и не вижу дна
Кровопролитной ей.
Бьётся - и умирает
Человек, лихорадкой раним;
Правду провозглашает
Словом своим кривым.
Безумию нет конца,
Как нет начала рассудку:
Сын убивает отца -
Находит во всём этом шутку.
Не зарытые в землю трупы
Горами косыми лежат.
Мёртвые лица их скупы
И о чём-то своём молчат.
Детишки застряли на пиках
Сих гор мертвечины людской;
Пленники собственных криков,
Просятся дети домой.
В зарницах души моей.
Гляжу - и не вижу дна
Кровопролитной ей.
Бьётся - и умирает
Человек, лихорадкой раним;
Правду провозглашает
Словом своим кривым.
Безумию нет конца,
Как нет начала рассудку:
Сын убивает отца -
Находит во всём этом шутку.
Не зарытые в землю трупы
Горами косыми лежат.
Мёртвые лица их скупы
И о чём-то своём молчат.
Детишки застряли на пиках
Сих гор мертвечины людской;
Пленники собственных криков,
Просятся дети домой.
Звукозапись: