Мечты

На бреющем

солнце скребёт горизонт

с утра и до вечера куцего дня.

Всё меньше его с каждым днём перегон,

и свет охладевший не греет меня.

А мысли зациклены все на одном:

залечь по-медвежьи бы в длительный сон,

тенденции мне переспать перелом,

чтоб ночь неуклонно пошла на уклон.

Проснуться, а в мире бушует весна,

и солнце по башенным крышам скользит.

А ночь стала дню до минутки равна ...

Мечты!

За окном же ноябрьский вид.