Поэт

Всё так же, под собой страны не чуя,

Гребёт веслом развёрстым вертикаль,

И так же, душ ослепших век врачуя,

Поэт дорогами надежд тревожит даль.

И вопреки закону перспективы

И будто бы всё зная наперёд,

Судьба до срока, усмехнувшись криво,

Всё так же неизбежно их столкнёт.

Поэт – он меченый среди пасомых –

Не прячет взгляда, мысли и стиха,

Он прокажён изломом хромосомы –

Той, что пряма, как гвоздь, у пастуха.

И тем уже – изгой и иноверец –

К пристрастью и надзору обречён,

И будет он в коварстве, и измене,

И в клевете продажной уличён.

И сверху вниз по звеньям вертикали

Нож гильотины, ускоряя ход,

Безжалостно, сверкая хладом стали,

На вечность беззащитных строк падёт.

И на восток, к могиле Мандельштама,

Туда, где братский прах во рвах лежит,

Душа поэта, как всегда, упрямо –

Освобождённая, святая – поспешит.