Любимое дело

Мне совсем не плохо, просто тоскливо.
Что-то так теснится в груди сиротливо.
Я зажгу лампы свет, доставая альбом.
Так хочу затеряться в скромном мире своем.

Над белым листом рука замирает.
Все мечтания сердца она понимает.
Загляну в душу я, как же это красиво!
Там плывут облака в небосводе лениво.

Между ними теперь лучи солнца сияют,
И, спускаясь с небес, в темных водах играют.
И птиц белоснежных рождается крик.
Океан к этим крикам давно уж привык.

Движения кисти уму не подвластны.
Они торопливы, красивы и страстны.
Растекаются краски, там зеленей,
Там, где увидишь просторы полей.

Когда оторвешь ты глаза от альбома,
Вдруг услышав в окне звук реального грома,
Понимание придет, как мурашки по телу:
Наши души излечит любимое дело.