Начало

Иногда облака - не метафора, лишь облака,

И не надо искать в завитушках особенный смысл,

А движение мысли направит не мозг, а рука.

В тишине звук от клавиш раскатистым эхом повис.

Буквы сами бегут, подчиняясь веленью стиха,

Или строчка рождается хаосом набраных слов

Что в начале: идея, размер или область греха?

Очень хочется верить, что всем этим правит любовь.