Осенний стих

Тип произведения:

Авторское

Скоро осень долгая настанет,
Облетит с деревьев вся листва,
Дождь пойдёт; и я начну тогда
Все свои стихи подравнивать.
Я переплыл за лето все моря,
На пивных волнах скитался бодро;
И редко пребывал на острова,
Чтобы пару дней на них обсохнуть.
А теперь трезветь пришла пора.
Буду подбирать для слога строки;
И чай горячий стану выпивать,
Чтоб от хлада в зале не замёрзнуть.
(Отопление в начале октября
Нам дают). Закутаю я ноги
В плед, и буду понемногу
Текст на ноутбуке набирать,-
Ровнять уже почти готовое.
А сейчас мне надо написать
Ещё чего-нибудь из нового.
Накатаю маленький рассказ:

Осенью, в начале октября,
Всей семьёй приехали в село,
Чтобы поглядеть там на поля,
И на леса в уборе золотом.
Речка небольшая там течёт,
И рядом с ней усадьба наша;
А за той рекой луга и пашни,
И холмы красивые кругом;
А чуть подальше бор густой.
Красота такая, словно в сказке!
Я мольберт всегда беру с собой,
И пишу пейзаж прекрасный.
Жена моя сидит с моей сестрой
И дочерьми моими на террасе,
И там они лениво развлекаются
Пасьянсом, и тихо меж собой
Разговаривают; и мило улыбаются,
Когда лакей им кушанье несёт.
А вечером мы все располагаемся
В доме, и проводим пир горой.
Сегодня тоже будем наслаждаться
Беседами. Сейчас пойду домой;
Только вот закат чуток подправлю
Алой краской... Ну, похоже, всё.
Пойду, а то начнут они ругаться...

В зале нашем стол стоит большой,
Он уже давно заставлен яствами,-
Салаты там; а основное всё потом
Дадут, когда попьём шампанское.
И вот я тост заздравный произнёс;
Все выпили, и вилками зазвякали
По закускам разным. Повар внёс
Потом своё жаркое очень знатное,
(Некий герцог сей рецепт привёз,
Так говорят)... Поели мы, и начали
Вести степенно светский разговор.
(Мы и средь своих всегда судачим
Весьма степенно), но когда вино
По головам с размаху нам ударит,
Тогда и речь вольготней потечёт.
Сейчас моя жена вот так сказала:

«Ох времена и нравы, милый мой.
Гоголь ныне очень стал известен.
А что ж он написал? Ах, боже мой!
Ведь юмор его вовсе неуместен! -
Он пишет, как течёт порой сопля
От табака; течёт при разговоре!
Но как же это можно размещать
В повестях?! Ведь что это такое?
Пошлость, тупость, гадкий мрак!»
- Но при том при всём его герои
Всех заставляют громко хохотать.
Я порой бываю тоже недоволен
Слогом Гоголя; но только иногда.
Он быт народный хочет описать,
И потому в реченьях своих волен.
Коли не находишь в нём гармонии,
Сашу Пушкина по вечерам читай.
Читала вирш про дочерей Додона,-
Там девки мигом что-то потеряли.
«Потише ты! Такое и при дочках...»
- Маменька, мы стих сей не читали.
«Вот и хорошо; в нём очень-очень
Смысл вульгарный. Надо по бокалу
Испить, и выбрать тему разговора
Совсем иную. Наливай шампанское.»

- Не зря ты вспомнила про Гоголя.
Ведь я портрет собрался написать
Точно такой же, как в его истории,
Чтоб он нечистой силой обладать
Мог, и дал нам много золота,
И наградил талантами всех нас.
Вы бы так играли в преферанс,
И пасьянс раскладывали бойко,
Что вас бы пригласили на сеанс
В Баден-Баден; всё казино там
Вы б разорили за единый час.
Вот такой талант будет у вас.
А я бы стал таким художником,
Что все музеи сразу же скупать
Стали мои лучшие картины;
Англия и Франция, все мигом
Выставки устроили бы дивные.

«Помечтай. А лучше прикажи,
Чтоб террасу нашу починили.
И чтобы лес не крали мужики,
Все берёзки ныне порубили!
Походи в саду, и посмотри.»
- Я ходил, но ничего не видел.
«Ну ещё бы! Ты же там, вдали,
В облаках, всё маслом пишешь!
Хорошо по небесам парить.
- Шутка не понравилась тебе
Про карты; что же, извини.
Я люблю скитаться в высоте,
А ты не поднималась от земли!
- Маменька и папа, не ругайтесь.
Давайте про природу говорить.

- Что говорить? Листвою облетаем,
Всем завянуть вскоре предстоит.
Всё суета, лишь ворох обветшалый:
Деянья, мысли, все наши пути,
По коим верно к гибели шагаем.
Слова для нас не значат ничего,-
Как прелый сор в осеннем парке;
Мы по аллеям медленно идём,
И ворох слов ногами поднимаем.
Чаще видим только грязь и слякоть;
Не замечаем сказочный убор,
Который лес осенний украшает,-
Золотой, багряный; всё кругом
Так красиво!.. И в то же время сыро,
Хладно, мрачно и уныло,
Скучно и бессмысленно... Всем нам
Надо пред собой увидеть
Самый подходящий вариант,
Чтобы не было тоскливо в мире.
Смысл в этой жизни многозначен,
Он, как люди, - тоже многолик;
Кто-то прелым ворохом захвачен,
А кто-то в поднебесье воспарит.
Осень создаёт прекрасный вид,
Видит человек, что мир сей значит.
Бог-художник дивно сотворил
Картину, - всё палитрой схвачено:
Красота и мрак, и радость с плачем,
И человек - творец путей своих.

Навигация:

← Секс-кукла

Обобщают все поэты... →

Если вам понравилось:

Поблагодарить автора Юmoney