Проза и роза

Я на горшке сидел, смакуя,

Скосив глаза, насколько можно.

Ведь та, которую люблю я,

Сидела рядом, на таком же.

О, боже, как она сидела!

Как белый лебедь, изогнувшись.

С горшком сливаясь до предела.

Не видел я картины лучше!

Под ней, прошедший поколенья,

Железный, с ручкою, вазон.

Как будто стана продолженье.

Сосуд?.. Горшок?.. Да что вы! Трон!

Ушла куда-то воспиталка.

Наверно, тоже на горшок.

А может просто в раздевалку.

Завхоза там вгоняет в шок.

О, женщины! Не зная сами,

Прекрасны вы в любом аспекте.

Хоть на показе, что в Милане…

Да где угодно, вы поверьте!

Четыре мне, но что с того же?

Мужчина я – ни дать, ни взять.

С богиней рядом... быть негоже.

Лишь запах роз перебивать.

Да-да, ни больше и ни меньше,

Уверен я в благоуханьи.

Кто так не думает, тот грешен,

И женским обделён вниманьем.

Когда-нибудь я стану старше.

Придёт ко мне мужская стать.

Красив я буду и успешен,

И буду в унитазы… Знать,

Что рядом милая, вот эта.

Та, что сейчас боготворю.

И в благодарность жду ответа.

Ну, типа: «Я тебя люблю».

И вместе под руку пройдёмся

Без воспиталок и горшков.

На веки… тело отрывая

От белых гладеньких краёв.

Но что-то мысли всё сумбурней.

И что за запах, боже мой?

Из будущего вырвал будней,

Вмиг разлучив меня с мечтой.

С горшка привстала королева,

И понял не душой, а носом.

Хоть тыщу раз прекрасна дева,

Но так не могут пахнуть розы.

Уверенность пришла в одном.

Жизнь не стихи, скорее проза…

И пахнет в ней скорей… Притом,

Перебивая запах розы.