Но придет раскаянье...

Тип произведения:

Авторское

Косы растрепались, не умыта,
Солнце не ласкает лик родной,
Ты, пруда плотиною размытой,
Плачешь о судьбе своей больной.

Плачет куст черемухи испитый,
Вспоминая сладкий стук сердец.
У твоей околицы ржет сытый,
Страшного забвенья, жеребец.

Брошена! Покинута! Забыта!
На могилах дорогих бурьян
Твою тризну празднует открыто.
Кто остался, тот с утра уж пьян.

Но придет раскаянье, кручина
Ляжет на детей твоих чело,
Только не отдаст тебя пучина
Все, что было, тленом поросло.

И тогда, воздев к Мессии руки,
Будут чада громко вопиять,
Чтобы, за любые ада муки,
Хоть на миг сторонушку обнять.

Навигация:

← Мужчина

Две недели →