Не нахожу...

Не нахожу в привычной жизни настоящего,

За суетой не замечаю красоты.

А ночь безлунная продрогла в легком плащике,

Плутает в городе, жилых домов среди.

Пусть от количества заварок вкус теряется,

Привычный с юности меняет мир окрас.

На небе млечный путь – как вечности мозаика,

Жизнь эту лично знает в профиль и анфас.

Я помню что-то о себе, строкой написанной,

Пусть неоконченной, но теплой и живой.

И от простуженной, ночной, душевной близости,

В которой выстроился в ряд фонарный строй,

Мне по-осеннему тоскливо, нездоровится…

И в настоящем будто я и не живу.

В приметы верю, чту народные пословицы,

Не сплю ночами, хоть и грежу наяву.

Душа боса, в бессменном рубище, безгрешная,

Свече за здравие пролить свою слезу,

За упокой ли, но не будет все по-прежнему.

Поэт стихи свои все помню наизусть.

Но даже это не спасет от одиночества.

В привычной жизни непривычно все слегка.

И в этой вечности вдвоем на свете с ночью мы,

Я тоже где-то заплутала до утра.